Hoy he vuelto de mi viaje a la nada
Cargado de pesares nuevos
ahuyentado por la parca impune 
inmóvil de pereza
mojado por lluvias tortuosas y frías
mi alma de sustos locos no descansa
 que misteriosa y vanidosa es la tristeza 
desvarío y el café se enfría  y mi yo quema
 como religiosa rutina, es mi aliada,
como perro fiel a su dueño.
Hoy he vuelto de viaje hacia la nada
aun no sé cuando he partido
aun no sé porque la nada

Cuando izaba banderas de territorios que consideraba defendieran y protegieran a los que no tenían puerto. Cuando pasaba horas tirada en la tierra mirando las estrellas imaginando cuantos universos había tras cada una de esas puertas milagrosas. Cuando luchaba en silencio, pero sin desfallecer (para que nunca se me acabara la fuerza), por los que tenían menos que yo, cuando creía que haría camino, cuando  desandaba el tiempo alrededor de una fogata en alguna de las playas de este largo país, mi país, mi Chile, que es todos los países del mundo, los países que visten este maravilloso planeta,  este único y milagroso planeta, abrazaba mi guitarra y cantaba con el alma esta canción, ahora…, en este bendito tiempo no sé porque toma tanto sentido para mí y pienso… ¿a qué le debo una palabra?. (Son tantas y tantos…, por Dios, tanto)

Es por eso, que lo que me reste de vida, de tiempo,  he de seguir manchando mis dedos con la tinta que tiñe mis dedos. He de escribir, gritar con la letra que duerme por los que no pueden hacerlo, por los que no tienen voz, por lo que deben escuchar nuevas verdades sin importar que las palabras hagan yaga en las tripas o abran  nuevos caminos en los surcos de mis ojos, o en las viseras de los que las oigan, ¿qué importa si con eso logramos que un pan entre a una boca, o una idea salga de una cabeza inteligente?

Hoy a pesar de todo lo malo y la gran cantidad de lo bueno, comprendí que la felicidad se mide en los momentos en que estamos conscientes que existimos y de lo mucho o poco que podemos hacer por el que no tiene nada y posee tanto.

Como una mariposa gris me voy descamando,
tenues y transparentes pieles caen en dolorosa letanía
hasta ser parte de la tierra misma.
Miro y me miran como me voy transformando,
con un doloroso olor dulzón y una ausencia ácida.

En un suspiro del tiempo, dejo de sentir y me vuelvo nada,
una nada que comprende una claridad que ciega y ensordece.
Y sin embargo cada día estoy más ciega, más ciega de mundo.

Copenhague. (Efe).- El Comité Nobel noruego anunció hoy que hay 241 candidatos al premio Nobel de la Paz 2011, una cifra récord en la historia del centenario premio. Del total de nominados, 188 corresponden a personas individuales y 53 a colectivos u organizaciones.

- Finalmente, el galardón se lo repartieron a partes iguales tres mujeres. Por una parte el galardón recayó en la presidenta de Liberia Ellen Johnson-Sirleaf y por otra a las activistas en favor de las revueltas por la democracia en los países árabes Leymah Gbowee y Tawakkul Karman.-

El anterior récord fue el año pasado, cuando hubo 237 aspirantes a recibir este premio, que se suele fallar a principios de octubre. El testamento de Nobel establece que pueden designar candidatos al galardón de la Paz catedráticos de Universidad en Derecho o Ciencias Políticas, parlamentarios o antiguos laureados de todo el mundo. Sólo si los nominadores lo hacen público se puede conocer quiénes son los candidatos, ya que el Comité Nobel no confirma nombres.

Entre los aspirantes al galardón de la Paz de este año, el único que se otorga y entrega fuera de Suecia, figuran la organización católica laica Comunidad de San Egidio, el portal de Internet Wikileaks, la presidenta de Liberia, Ellen Johnson-Sirleaf, y el activista cubano Oswaldo Payá.

El activista chino Liu Xiabo fue galardonado con el premio del año pasado “por su lucha larga y no violenta por Derechos Humanos fundamentales en China”, según el fallo del Comité Nobel. El Nobel de la Paz será entregado en Oslo el 10 de diciembre, aniversario de la muerte de Alfred Nobel, al igual que el resto de premios que llevan el nombre del magnate sueco y que tienen la misma dotación, 10 millones de coronas suecas (1,6 millones de dólares; 1,1 millones de euros) y que se entregan en Estocolmo

Por Miguel de Loyola

La escritora Patricia Gómez captura al lector narrando una entretenida historia de amor basada en la inmortalidad del alma y en los grandes ideales del espíritu. Hay mucho ingenio creativo en estas páginas para recrear los acontecimientos que envuelven y conectan la vida de los personajes con distintas épocas. Una mujer del siglo XIX, en quien reconocemos a la heroína del relato, tras el hallazgo y lectura de El libro, viajará a través del tiempo hasta encontrar el correlato de su propia historia de amor, vivida en un pasado remoto, en otras circunstancias, bajo otros nombres ypersonajes, por allá por el siglo XVI, donde todavía en algunos reinados de la Centroeuropa, predomina el imperio de la barbarie.

La novela toma la forma del viaje, de aquel clásico viaje mítico, donde el protagonista terminará depurando su vida y su espíritu. En tal sentido, recorre aquellos tópicos clásicos tan bien formulados por  el norteamericano Joseph Campbell en su estudio El poder del mito.  Las etapas que componen el viaje del héroe, en nuestro caso, el viaje de la heroína Helena del Canto, Campbell las define en doce pasos que me permito detallar a continuación, en virtud que en la novela de Patricia Gómez aparecen claramente determinados: El mundo ordinario; La llamada de la aventura; El encuentro con el mentor; La travesía del primer umbral; Las pruebas, los aliados, los enemigos; La aproximación a la caverna más profunda; La odisea (el calvario); La recompensa;  El camino de regreso; la resurrección; y finalmente,  El retorno con elixir. Podríamos ir al detalle, ubicando cada uno de estos pasos con los hechos concretos proyectados en la novela, pero sería preferible dejar la tarea de precisarlos al lector. Pero, por ejemplo, veamos algunos, los primeros, de donde surge el verdadero interés de la historia, nominado como el mundo ordinario. En El libro, Helena aparece inmersa en un mundo rutinario que no le agrada, añorando siempre un mundo mejor, soñando el encuentro del amado, a pesar de sentirse amada y deseada por los hombres, y concretamente por Ricardo, viejo amigo de su extinto padre. Desde allí, desde esa plataforma demarcada por una cotidianidad carente de expectación, se proyectará a una realidad superior, cuando sienta el llamado de la aventura. Es decir, cuando aparezca el segundo paso. Aquel viaje a Europa será determinante en su vida, tras conocer en Madrid a Hernán de la Fuente. Aquel encuentro con el mentor, y aquí ya estamos en el tercer paso nominado por Campbell, impulsará a la heroína hacia otros mundos posibles.

Se dice, que la estructura del mito del héroe supera la edad de las pirámides, y hasta la de las pinturas rupestres más antiguas halladas en las cavernas. Desde luego, esta estructura opera en nosotros de manera inconsciente, y dice relación con la teoría de los arquetipos planteadas por Carl G. Jung, y perviven en lo que el psicólogo suizo llamó el inconsciente colectivo. El aporte de Campbell consiste en haber recopilado estas ideas, articulado, dado nombre y organizado de manera sistemática para el análisis de los relatos demarcados por estas características milenarias, y donde  aparentemente se abordan cuestiones infantiles, pero de muy largo alcance psicológico y espiritual. ¿Quién soy? ¿de dónde vengo? ¿ a dónde iré al morir? ¿qué es el bien y qué es el mal?¿qué ocurrirá el día de mañana? ¿qué pasó con el ayer?.. Las novelas de Harry Potter responden también a estos arquetipos y de allí, acaso, su éxito más rotundo. Campbell dedujo que toda narración de historias se ajusta al viejo patrón del mito, y que todas las historias pueden entenderse en los términos que presenta el viaje del héroe, como bien podemos constatar en esta novela.

Ahora bien. La idea de una perfecta relación de pareja, del encuentro con el amor definitivo, del hallazgo de la persona ideal que complementa la personalidad del individuo, y que viene a ser el tema principal de El Libro, está planteada aquí como la resultante del paso reformador de vidas anteriores vividas por el mismo individuo, donde el sujeto (amante) ha venido paso a paso depurando sus sentimientos hasta alcanzar el grado de perfección ideal de los mismos. Desde luego, en este sentido, la novela apela  hacia esa exaltación de los grandes valores del espíritu que Platón y los filósofos idealistas llamaron mundo suprasensible, donde el amor, la justicia, el bien, son valores inamovibles, perpetuos. Valores que, sabemos, la modernidad ha ido relativizando hasta caer en aquel nihilismo prenunciado por Nietzsche a fines del siglo XIX, y que ha venido a ser la mayor enfermedad de nuestro tiempo. Sin embargo, siguen estando presentes en el inconsciente colectivo y renacen con toda su potencia positiva en este relato, llevando al lector a soñar y a desearlos para sí, como sustento y soporte existencial.

En la novela de Patricia Gómez, veremos la exaltación y recuperación de estos valores, otorgándole un sentido pleno, y concluyendo en la creencia definitiva de la inmortalidad del alma, en la reencarnación del espíritu, en la necesidad de vivir y revivir la vida hasta alcanzar la santidad, luego del triunfo del bien sobre el mal. Asunto que en la novela aparece muy bien detallado, proyectando un enfrentamiento concreto de ambas fuerzas irreconciliables. En consecuencia, estamos frente a una obra de profundas reflexiones esotéricas que no sólo llevan al lector a soñar un mundo mejor, sino también al deseo de alcanzarlo.

Miguel de Loyola – Santiago de Chile – Septiembre de 2011

Autor Miguel F. Martín

 Amar, aunque sea quizás gravemente. Vivir, sino más como un náufrago en olas de la indiferencia. Sentir, como la natural presencia se refugia en la esencia de la tierra. Deambular, a través del laberinto interior que oculta nuestra existencia. Diluirse, siendo pasto fortuito de un Ser de piedra. Encontrar la estancia por la que transita el olvido, llenar la razón con los pasajes de lo advertido, reconocer lo breve de lo inabarcable, intuir lo singular y volver la mirada hacia los mudos lamentos.

Cinco imágenes, cinco sendas por las que Miguel F. Martín decide recorrer el verso de la poesía. Estadios, todos ellos, de la particular visión que une la experiencia singular de un tiempo a la palabra vivida.

Según las palabras de su autor “En los Cafés de la Luna se recogen poemas escritos con el tiempo, con la pausa necesaria para existir, para intuir y reflexionar sobre aspectos de la vida (Vidas de Náufrago), sobre el amor y el desamor (Amar Gravemente), sobre la ciudad y sus gentes (El ser de Piedra), sobre uno mismo (Laberinto Interior) o sobre la tierra y su naturaleza (Natural Presencia). Pasajes, todos ellos, divisibles para el orden de una obra, pero indivisibles para el ser.

Los temas son simplemente el devenir de una voz necesitada de expresión, el impulso de un instante, siempre desde el monólogo de la soledad. Se entremezclan las emociones como se amalgama la existencia, con su incoherencia y su confusión, otras con su esperanzada luz.

El título, en sí mismo, constituye un breve verso explicativo, pues mezcla dos elementos fundamentales en su creación; los cafés y la luna. Si bien es cierto que sus párrafos han sido escritos en diversos lugares y circunstancias, también lo sería decir que muchos pertenecen a la magia nocturna de los cafés de Barcelona, a esos rincones esquivos y en penumbra donde, anónimamente, mezclado entre la indiferencia de sus gentes, apartado en esencia de lo real, he sufrido el latigazo del instinto de escribir. Quizá sea esta la soledad más profunda, la que acaece rodeado de otras personas, aunque también sea la más inspiradora, porque pone de manifiesto el terrible aislamiento del ser humano. La creación la entiendo pues, como una senda para conectar con el mundo, para pertenecer a él, de alguna forma.

La luna, por otro lado, es uno de los elementos poéticos por antonomasia, una musa perpetua que nos fascina y nos lleva de la mano a ese otro lugar más esencial, más espiritual, un faro en el tiempo que se repite y perdura sibilina en nuestra vida. Los cafés en lo real, la luna en lo esencial, la sombra y la luz, lo visible y lo oculto, lo posible y lo imposible, lo próximo y lo inalcanzable…”

La poesía en este libro nos invade desde lo más tenue y sutil de la palabra haciendo eco de lo que solo el alma puede conjugar, no ya como un juego de versos y estrofas, sino como la síntesis de lo impalpable y que, sin saber por qué, retorna a nosotros en el leve viaje que transita en la profunda lectura de sus páginas.

PATRICIA GÓMEZ

No sé si es más
el rumor de la noche
que se enjuga el llanto
en el halito divino del amado,
o el gorjeo del ave
cuando muere su canto
al quebrarse la mañana.

No sé si es más,
el ronco crepitar del mar,
que al estrellarse violento con las rocas,
se yergue con su garra embravecida
y repta hambrienta por la oscura noche,
hasta alcanzar la boca de la luna,
y en singular abrazo se une a ella enamorado.

No, ¡no sé!
Tal vez es Dios hablándome en susurros,
pero siento una fuerza ajena a este mundo,
que me impele a crear la morada de mi cuerpo
en el cuenco divino de una mano.

¿O es tal vez, el sonido de mi tacto
cuando rasga en premura la agonía
de saberse brotando en ríos milenarios?

VEN DE LA LUZ, HIJO

Que te ciegue la luz, hijo.
Ven de la luz;
Desde donde la pupila sueña
y vuelve atormentada,
como un escombro vivo,
como
especie de flor, como pájaro.
Carbón de víscera terrestre,
así como
víscera de árbol.

Deja que se ensañe la luz, hijo,
Desciende como los antiguos
ángeles,
como los malos discípulos,
ardiendo en su pasión, desheredados.

Así como las fieras, hijo.

Incomprendidas del río, intocadas
absolutas, tristes.

Ese será el día
-presentimiento que no quise,
tú sabes, los conoces-

que tomaré la forma deseada.

Ojo de estiércol, húmedo;
aprisionaré tu llama,
tu
superficie extraceleste
tu mirada de centro obscuro,
tu trigal;
la
tibia voluntad de tu piel
me ayudará y seremos.

Nunca antes pudimos.
Yo era como esas pequeñas fuentes
secas.
Desciende, hijo, de la luz;
avizora el espacio,
avizora el
horizonte.
La curva que deja el corazón de un muerto,
la mano que se
esconde,
la mano que nadie quiso acariciar.

Seremos.
Tú y yo venidos
irremisiblemente;
unidos
como dos tallos jóvenes aún;
Queriendo apenas lo que no se nos dio.

Amando
lo que la luz aconseja:
el vértigo, la hondonada, el
silencio.
el color de las piedras;
tantas cosas simples y distintas.

Llegaremos a amar la contextura de Dios
tan difusa;
tan perfecta
como tus pequeños ídolos.
La madera de Dios
tan bella y roja
como el
corazón de los árboles.
Tan bella y roja
como el corazón del veneno.

Que te ciegue la luz, hijo.
Que te atormente.
Ven de la luz,
inúndate;
Ten la luz y desmiente la tiniebla.
Ven, hijo, arrodíllate.

Cree en los amaneceres.
En la luz son más bellos los ojos de Dios.

(Juana de Asbaje y Ramírez; ¿1648?-1695)

          Primero sueño

  Piramidal, funesta, de la tierra
nacida sombra, al Cielo encaminaba
de vanos obeliscos punta altiva,
escalar pretendiendo las Estrellas;
si bien sus luces bellas                       5
--exentas siempre, siempre rutilantes--
la tenebrosa guerra
que con negros vapores le intimaba
la pavorosa sombra fugitiva

burlaban tan distantes,                       10
que su atezado ceño
al superior convexo aun no llegaba
del orbe de la Diosa
que tres veces hermosa
con tres hermosos rostros ser ostenta,        15
quedando sólo o dueño
del aire que empañaba
con el aliento denso que exhalaba;
y en la quietud contenta
de imperio silencioso,                        20
sumisas sólo voces consentía
de las nocturnas aves,
tan obscuras, tan graves,
que aun el silencio no se interrumpía.

  Con tardo vuelo y canto, del oído           25
mal, y aun peor del ánimo admitido,
la avergonzada Nictimene acecha
de las sagradas puertas los resquicios,
o de las claraboyas eminentes
los huecos más propicios                      30
que capaz a su intento le abren brecha,
y sacrílega llega a los lucientes
faroles sacros de perenne llama,
que extingue, si no infama,
en licor claro la materia crasa               35
consumiendo, que el árbol de Minerva
de su fruto, de prensas agravado,
congojoso sudó y rindió forzado.

  Y aquellas que su casa
campo vieron volver, sus telas hierba,        40
a la deidad de Baco inobedientes,
--ya no historias contando diferentes,
en forma sí afrentosa transformadas--,
segunda forman niebla,
ser vistas aun temiendo en la tiniebla,       45
aves sin pluma aladas:
aquellas tres oficïosas, digo,
atrevidas Hermanas,
que el tremendo castigo
de desnudas les dio pardas membranas          50
alas tan mal dispuestas
que escarnio son aun de las más funestas:
éstas, con el parlero
ministro de Plutón un tiempo, ahora
supersticioso indicio al agorero,             55
solos la no canora
componían capilla pavorosa,
máximas, negras, longas entonando,
y pausas más que voces, esperando
a la torpe mensura perezosa                   60
de mayor proporción tal vez, que el viento
con flemático echaba movimiento,
de tan tardo compás, tan detenido,
que en medio se quedó tal vez dormido.

  Éste, pues, triste son intercadente         65
de la asombrada turba temerosa,
menos a la atención solicitaba
que al sueño persuadía;
antes sí, lentamente,
su obtusa consonancia espaciosa               70
al sosiego inducía
y al reposo los miembros convidaba,
--el silencio intimando a los vivientes,
uno y otro sellando labio obscuro
con indicante dedo,                           75
Harpócrates, la noche, silencioso;
a cuyo, aunque no duro,
si bien imperïoso
precepto, todos fueron obedientes--.

  El viento sosegado, el can dormido,         80
éste yace, aquél quedo
los átomos no mueve,
con el susurro hacer temiendo leve,
aunque poco, sacrílego ruïdo,
violador del silencio sosegado.               85
El mar, no ya alterado,
ni aun la instable mecía
cerúlea cuna donde el Sol dormía;
y los dormidos, siempre mudos, peces,
en los lechos lamosos                         90
de sus obscuros senos cavernosos,
mudos eran dos veces;
y entre ellos, la engañosa encantadora
Alcione, a los que antes
en peces transformó, simples amantes,         95
transformada también, vengaba ahora.

El camino se abrió una vez más, he comenzado a transitarlo con una madurez que me resulta casi extraña, tal vez porque se nos van cayendo las pieles a medida que avanzamos en edad, sin importar qué edad sea la que atraviesas, las pieles se hacen  pesadas, aquellas que mosrtamos al mundo para esconder el alma, dejando sólo los ojos para que toquen la inmensidad.

LANZAMIENTO DE “EL LIBRO” DE PATRICIA GOMEZ

LUNES 29 DE AGOSTO, 19:30 HORAS.

 INSTITUTO LOS DOMINICOS, COSTADO IGLESIA LOS DOMINICOS.

METRO LOS DOMINICOS / ESTACIONAMIENTO

 ”Entre el cielo y la tierra”

Patricia Gómez

Hoy,  se ha caído la palabra en la pupila del infinito.
Dejo de existir para ser en la plegaria del tiempo,
en el abismo de la nada,
esa que corre por la quieta mansedumbre de un todo
que aprieta lo más hondo del alma.
Hoy, desaparezco del asombro de mil ojos,
de la lengua mustia, del tacto impoluto de las
notas del piano que me arrastran por el firmamento.
Hoy renazco en un nuevo festejo de la palabra.

Autor: Ruben Vedovaldi.

En este día me pregunto el mundo
toda la sangre  la carne del miedo,
todo es dolor conmigo bajo el cielo;
el hombre se me rompe de preguntas
y agoniza mi alma sin sosiego

En esta hora me duele el silencio
tanta nocturna nota  tan profundo
caer sin fondo el hombre en desconsuelo;
hoy el amor se me quema en las manos
y en mis entrañas crece sólo hielo

En esta noche me pregunto el día
con la mirada transida de espanto
barre mi boca de barro este viento
toda la pena se tumba en mi lecho
y estoy hasta los huesos de quebranto

En este mundo me pregunto un mundo
soy llaga amarga que no cierra el duelo
está tan alto el pan  tan agrio el vino
que ardo desnudo en mi pena  llorando
todo este día roto que no entiendo

SIENTO QUE SÓLO LA SOMBRA ME ALUMBRA.”

 Miguel Hernández

 Rubén Vedovaldi: Nace en Rosario, provincia de Santa Fe, Argentina, Argentina,  el 1º de julio de 1951. Obra poética :”Culturicidio en argentiniebla” y “Problemas para quedar mal con dios y con el diablo” Ediciones “No muerden” Rosario, 1991; Laurel de fuego & Boca de tormenta, Ediciones EN LA CLARIDAD DE LA NOCHE, Bs. As. año 2008.

Desde 1977 escritos suyos de poesía y prosa figuran en revistas y antologías nacionales y extranjeras. Participó en los videos: “La imagen del poema” realizado por Denise Almeida Rosario, 1994; “La única ciudad” video editado por librería Homo Sapiens, Rosario, 1995,

Grabó el disco compacto “Cuando la palabra canta” –canciones y poemas- con el músico Carlos Medrano, 1999 y el disco compacto “Palavra livre ” (2004) muestra fonográfica del taller de escritura homónimo, que coordina desde 1988. Incluido en las antologías: PUENTES DE POESIA ARGENTINA MEXICO Ediciones Kosmos, 1977; MESTER DE JUGLARÍA, Argentina-España, 1978; LA ÚNICA CIUDAD  compilada por Eduardo D’Anna para Editorial Homo Sapiens, Rosario, 1994 ; ANTOLOGÍA MUNICIPAL DE AUTORES BERMUDENCES , 1996 y POESÍA Y POETIZAR  selección de Daniel Serra  Imago Mundi, Buenos Aires, año 2010, entre otras. Algunos de sus poemas fueron traducidos al italiano, portugués y catalán.

A pesar de los Hipermercados sin amor, de la Oficina de Vigilancia del Vaticano, del cine chatarra, del evangelismo industrial-bélico, del Fondo Monetario, del Cambio Climático y de otros censores, difunde poesía propia y de autores en micros de emisoras radiales de frecuencia modulada y en sitios de internet como LA MAS MÉDULA, MIS POETAS CONTEMPORÁNEOS y LA MÁQUINA DE ESCRIBIR. Sobrevive en el pueblito perdido de Capitán Bermúdez, provincia de Santa Fe, Argentina.

La horrible conclusión que se había ido abriendo camino en mi espíritu de manera gradual era ahora una terrible certeza. Estaba perdido por completo, perdido sin esperanza en el amplio y laberíntico recinto de la caverna de Mamut. Dirigiese a donde dirigiese mi esforzada vista, no podía encontrar ningún objeto que me sirviese de punto de referencia para alcanzar el camino de salida. No podía mi razón albergar la más ligera esperanza de volver jamás a contemplar la bendita luz del día, ni de pasear por los valles y las colinas agradables del hermoso mundo exterior. La esperanza se había desvanecido. A pesar de todo, educado como estaba por una vida entera de estudios filosóficos, obtuve una satisfacción no pequeña de mi conducta desapasionada; porque, aunque había leído con frecuencia sobre el salvaje frenesí en el que caían las víctimas de situaciones similares, no experimenté nada de esto, sino que permanecí tranquilo tan pronto como comprendí que estaba perdido.

Tampoco me hizo perder ni por un momento la compostura la idea de que era probable que hubiese vagado hasta más allá de los límites en los que se me buscaría. Si había de morir -reflexioné-, aquella caverna terrible pero majestuosa sería un sepulcro mejor que el que pudiera ofrecerme cualquier cementerio; había en esta concepción una dosis mayor de tranquilidad que de desesperación.

Mi destino final sería perecer de hambre, estaba seguro de ello. Sabía que algunos se habían vuelto locos en circunstancias como esta, pero no acabaría yo así. Yo solo era el causante de mi desgracia: me había separado del grupo de visitantes sin que el guía lo advirtiera; y, después de vagar durante una hora aproximadamente por las galerías prohibidas de la caverna, me encontré incapaz de volver atrás por los mismos vericuetos tortuosos que había seguido desde que abandoné a mis compañeros.

Mi antorcha comenzaba a expirar, pronto estaría envuelto en la negrura total y casi palpable de las entrañas de la tierra. Mientras me encontraba bajo la luz poco firme y evanescente, medité sobre las circunstancias exactas en las que se produciría mi próximo fin. Recordé los relatos que había escuchado sobre la colonia de tuberculosos que establecieron su residencia en estas grutas titánicas, por ver de encontrar la salud en el aire sano, al parecer, del mundo subterráneo, cuya temperatura era uniforme, para su atmósfera e impregnado su ámbito de una apacible quietud; en vez de la salud, habían encontrado una muerte extraña y horrible. Yo había visto las tristes ruinas de sus viviendas defectuosamente construidas, al pasar junto a ellas con el grupo; y me había preguntado qué clase de influencia ejercía sobre alguien tan sano y vigoroso como yo una estancia prolongada en esta caverna inmensa y silenciosa. Y ahora, me dije con lóbrego humor, había llegado mi oportunidad de comprobarlo; si es que la necesidad de alimentos no apresuraba con demasiada rapidez mi salida de este mundo.

Resolví no dejar piedra sin remover, ni desdeñar ningún medio posible de escape, en tanto que se desvanecían en la oscuridad los últimos rayos espasmódicos de mi antorcha; de modo que -apelando a toda la fuerza de mis pulmones- proferí una serie de gritos fuertes, con la esperanza de que mi clamor atrajese la atención del guía. Sin embargo, pensé mientras gritaba que mis llamadas no tenían objeto y que mi voz -aunque magnificada y reflejada por los innumerables muros del negro laberinto que me rodeaba- no alcanzaría más oídos que los míos propios.

Al mismo tiempo, sin embargo, mi atención quedó fijada con un sobresalto al imaginar que escuchaba el suave ruido de pasos aproximándose sobre el rocoso pavimento de la caverna.

¿Estaba a punto de recuperar tan pronto la libertad? ¿Habrían sido entonces vanas todas mis horribles aprensiones? ¿Se habría dado cuenta el guía de mi ausencia no autorizada del grupo y seguiría mi rastro por el laberinto de piedra caliza? Alentado por estas preguntas jubilosas que afloraban en mi imaginación, me hallaba dispuesto a renovar mis gritos con objeto de ser descubierto lo antes posible, cuando, en un instante, mi deleite se convirtió en horror a medida que escuchaba: mi oído, que siempre había sido agudo, y que estaba ahora mucho más agudizado por el completo silencio de la caverna, trajo a mi confusa mente la noción temible e inesperada de que tales pasos no eran los que correspondían a ningún ser humano mortal. Los pasos del guía, que llevaba botas, hubieran sonado en la quietud ultraterrena de aquella región subterránea como una serie de golpes agudos e incisivos. Estos impactos, sin embargo, eran blandos y cautelosos, como producidos por las garras de un felino. Además, al escuchar con atención me pareció distinguir las pisadas de cuatro patas, en lugar de dos pies.

Quedé entonces convencido de que mis gritos habían despertado y atraído a alguna bestia feroz, quizás a un puma que se hubiera extraviado accidentalmente en el interior de la caverna. Consideré que era posible que el Todopoderoso hubiese elegido para mí una muerte más rápida y piadosa que la que me sobrevendría por hambre; sin embargo, el instinto de conservación, que nunca duerme del todo, se agitó en mi seno; y aunque el escapar del peligro que se aproximaba no serviría sino para preservarme para un fin más duro y prolongado, determiné a pesar de todo vender mi vida lo más cara posible. Por muy extraño que pueda parecer, no podía mi mente atribuir al visitante intenciones que no fueran hostiles. Por consiguiente, me quedé muy quieto, con la esperanza de que la bestia -al no escuchar ningún sonido que le sirviera de guía- perdiese el rumbo, como me había sucedido a mí, y pasase de largo a mi lado. Pero no estaba destinada esta esperanza a realizarse: los extraños pasos avanzaban sin titubear, era evidente que el animal sentía mi olor, que sin duda podía seguirse desde una gran distancia en una atmósfera como la caverna, libre por completo de otros efluvios que pudieran distraerlo.

Me di cuenta, por tanto, de que debía estar armado para defenderme de un misterioso e invisible ataque en la oscuridad y tanteé a mi alrededor en busca de los mayores entre los fragmentos de roca que estaban esparcidos por todas partes en el suelo de la caverna, y tomando uno en cada mano para su uso inmediato, esperé con resignación el resultado inevitable. Mientras tanto, las horrendas pisadas de las zarpas se aproximaban. En verdad, era extraña en exceso la conducta de aquella criatura. La mayor parte del tiempo, las pisadas parecían ser las de un cuadrúpedo que caminase con una singular falta de concordancia entre las patas anteriores y posteriores, pero -a intervalos breves y frecuentes- me parecía que tan solo dos patas realizaban el proceso de locomoción. Me preguntaba cuál sería la especie de animal que iba a enfrentarse conmigo; debía tratarse, pensé, de alguna bestia desafortunada que había pagado la curiosidad que la llevó a investigar una de las entradas de la temible gruta con un confinamiento de por vida en sus recintos interminables. Sin duda le servirían de alimento los peces ciegos, murciélagos y ratas de la caverna, así como alguno de los peces que son arrastrados a su interior cada crecida del Río Verde, que comunica de cierta manera oculta con las aguas subterráneas. Ocupé mi terrible vigilia con grotescas conjeturas sobre las alteraciones que podría haber producido la vida en la caverna sobre la estructura física del animal; recordaba la terrible apariencia que atribuía la tradición local a los tuberculosos que allí murieron tras una larga residencia en las profundidades. Entonces recordé con sobresalto que, aunque llegase a abatir a mi antagonista, nunca contemplaría su forma, ya que mi antorcha se había extinguido hacía tiempo y yo estaba por completo desprovisto de fósforos. La tensión de mi mente se hizo entonces tremenda. Mi fantasía dislocada hizo surgir formas terribles y terroríficas de la siniestra oscuridad que me rodeaba y que parecía verdaderamente apretarse en torno de mi cuerpo. Parecía yo a punto de dejar escapar un agudo grito, pero, aunque hubiese sido lo bastante irresponsable para hacer tal cosa, a duras penas habría respondido mi voz. Estaba petrificado, enraizado al lugar en donde me encontraba. Dudaba que pudiera mi mano derecha lanzar el proyectil a la cosa que se acercaba, cuando llegase el momento crucial. Ahora el decidido “pat, pat” de las pisadas estaba casi al alcance de la mano; luego, muy cerca. Podía escuchar la trabajosa respiración del animal y, aunque estaba paralizado por el terror, comprendí que debía de haber recorrido una distancia considerable y que estaba correspondientemente fatigado. De pronto se rompió el hechizo; mi mano, guiada por mi sentido del oído -siempre digno de confianza- lanzó con todas sus fuerzas la piedra afilada hacia el punto en la oscuridad de donde procedía la fuerte respiración, y puedo informar con alegría que casi alcanzó su objetivo: escuché cómo la cosa saltaba y volvía a caer a cierta distancia; allí pareció detenerse.

Después de reajustar la puntería, descargué el segundo proyectil, con mayor efectividad esta vez; escuché caer la criatura, vencida por completo, y permaneció yaciente e inmóvil. Casi agobiado por el alivio que me invadió, me apoyé en la pared. La respiración de la bestia se seguía oyendo, en forma de jadeantes y pesadas inhalaciones y exhalaciones; deduje de ello que no había hecho más que herirla. Y entonces perdí todo deseo de examinarla. Al fin, un miedo supersticioso, irracional, se había manifestado en mi cerebro, y no me acerqué al cuerpo ni continué arrojándole piedras para completar la extinción de su vida. En lugar de esto, corrí a toda velocidad en lo que era -tan aproximadamente como pude juzgarlo en mi condición de frenesí- la dirección por la que había llegado hasta allí. De pronto escuché un sonido, o más bien una sucesión regular de sonidos. Al momento siguiente se habían convertido en una serie de agudos chasquidos metálicos. Esta vez no había duda: era el guía. Entonces grité, aullé, reí incluso de alegría al contemplar en el techo abovedado el débil fulgor que sabía era la luz reflejada de una antorcha que se acercaba. Corrí al encuentro del resplandor y, antes de que pudiese comprender por completo lo que había ocurrido, estaba postrado a los pies del guía y besaba sus botas mientras balbuceaba -a despecho de la orgullosa reserva que es habitual en mí- explicaciones sin sentido, como un idiota. Contaba con frenesí mi terrible historia; y, al mismo tiempo, abrumaba a quien me escuchaba con protestas de gratitud. Volví por último a algo parecido a mi estado normal de conciencia. El guía había advertido mi ausencia al regresar el grupo a la entrada de la caverna y -guiado por su propio sentido intuitivo de la orientación- se había dedicado a explorar a conciencia los pasadizos laterales que se extendían más allá del lugar en el que había hablado conmigo por última vez; y localizó mi posición tras una búsqueda de más de tres horas.

Después de que hubo relatado esto, yo, envalentonado por su antorcha y por su compañía, empecé a reflexionar sobre la extraña bestia a la que había herido a poca distancia de allí, en la oscuridad, y sugerí que averiguásemos, con la ayuda de la antorcha, qué clase de criatura había sido mi víctima. Por consiguiente volví sobre mis pasos, hasta el escenario de la terrible experiencia. Pronto descubrimos en el suelo un objeto blanco, más blanco incluso que la reluciente piedra caliza. Nos acercamos con cautela y dejamos escapar una simultánea exclamación de asombro. Porque éste era el más extraño de todos los monstruos extranaturales que cada uno de nosotros dos hubiera contemplado en la vida. Resultó tratarse de un mono antropoide de grandes proporciones, escapado quizás de algún zoológico ambulante: su pelaje era blanco como la nieve, cosa que sin duda se debía a la calcinadora acción de una larga permanencia en el interior de los negros confines de las cavernas; y era también sorprendentemente escaso, y estaba ausente en casi todo el cuerpo, salvo de la cabeza; era allí abundante y tan largo que caía en profusión sobre los hombros. Tenía la cara vuelta del lado opuesto a donde estábamos, y la criatura yacía casi directamente sobre ella. La inclinación de los miembros era singular, aunque explicaba la alternancia en su uso que yo había advertido antes, por lo que la bestia avanzaba a veces a cuatro patas, y otras en sólo dos. De las puntas de sus dedos se extendían uñas largas, como de rata. Los pies no eran prensiles, hecho que atribuí a la larga residencia en la caverna que, como ya he dicho antes, parecía también la causa evidente de su blancura total y casi ultraterrena, tan característica de toda su anatomía. Parecía carecer de cola.

La respiración se había debilitado mucho, y el guía sacó su pistola con la clara intención de despachar a la criatura, cuando de súbito un sonido que ésta emitió hizo que el arma se le cayera de las manos sin ser usada. Resulta difícil describir la naturaleza de tal sonido. No tenía el tono normal de cualquier especie conocida de simios, y me pregunté si su cualidad extranatural no sería resultado de un silencio completo y continuado por largo tiempo, roto por la sensación de llegada de luz, que la bestia no debía de haber visto desde que entró por vez primera en la caverna. El sonido, que intentaré describir como una especie de parloteo en tono profundo, continuó débilmente.

Al mismo tiempo, un fugaz espasmo de energía pareció conmover el cuerpo del animal. Las garras hicieron un movimiento convulsivo, y los miembros se contrajeron. Con una convulsión del cuerpo rodó sobre sí mismo, de modo que la cara quedó vuelta hacia nosotros. Quedé por un momento tan petrificado de espanto por los ojos de esta manera revelados que no me apercibí de nada más. Eran negros aquellos ojos; de una negrura profunda en horrible contraste con la piel y el cabello de nívea blancura. Como los de las otras especies cavernícolas, estaban profundamente hundidos en sus órbitas y por completo desprovistos de iris. Cuando miré con mayor atención, vi que estaban enclavados en un rostro menos prognático que el de los monos corrientes, e infinitamente menos velludo. La nariz era prominente. Mientras contemplábamos la enigmática visión que se representaba a nuestros ojos, los gruesos labios se abrieron y varios sonidos emanaron de ellos, tras lo cual la cosa se sumió en el descanso de la muerte.

El guía se aferró a la manga de mi chaqueta y tembló con tal violencia que la luz se estremeció convulsivamente, proyectando en la pared fantasmagóricas sombras en movimiento.

Yo no me moví; me había quedado rígido, con los ojos llenos de horror, fijos en el suelo delante de mí.

El miedo me abandonó, y en su lugar se sucedieron los sentimientos de asombro, compasión y respeto; los sonidos que murmuró la criatura abatida que yacía entre las rocas calizas nos revelaron la tremenda verdad: la criatura que yo había matado, la extraña bestia de la cueva maldita, era -o había sido alguna vez- ¡¡¡un hombre!!!

FIN

El beso del moribundo

“Amo a la oscuridad que te da forma, y te deja caer como una gota corrosiva sobre mi piel, que se vuelve insolente, y no entiende la penumbra que muerde la esperanza. Por eso prefiero te unas a otro cuerpo, alimentes otro calor acostumbrado, aunque el dolor de saberlo se encadena a mi otros dolores. Te digo ahora, sin remilgos, la vida se me está yendo por un hoyo de hormigas.

No hay ojos donde me mire y los nombres de los años que cargo, los ignoro. Precisamente hoy, uno de esos años, me desafía, vuelve revuelto de ruidos embriagados. Reclama deserción, cuando traicionó mis sueños. Pude tener todo, hasta tenerte a ti, si llegas más temprano. Mi piel añora el suave tacto de tus manos, que nunca me tocaron. Me despido, de la misma manera que te conocí. Lo recuerdo bien, pasó un tiempo para que me dirigieras una palabra, después hablábamos de todo menos de nosotros, y al final, cuando tenemos que hablar, mi tiempo se termina. Quiero pedirte un beso, no te espantes, no quedará huella alguna del beso; lo juro por Dios que me está abriendo las puertas del cielo, nadie lo sabrá y cuando regreses a tu mundo, reirás a carcajada por haber besado a un moribundo…” La ironía de Raúl triunfo, porque… ¡El beso me gustó!

EL PRINCIPIO Y EL FIN

Cuando abro en los objetos la puerta de mí mismo:
¿quién me roba la sangre, lo mío, lo real?
¿Quién me arroja al vacío
cuando respiro? ¿Quién
es mi verdugo adentro de mí mismo?

Oh Tiempo. Rostro múltiple.
Rostro multiplicado por ti mismo.
Sal desde los orígenes de la música. Sal
desde mi llanto. Arráncate la máscara riente.
Espérame a besarte, convulsiva belleza.
Espérame en la puerta del mar. Espérame
en el objeto que amo eternamente.

Libre

André Gide
Libre de tiempos infelices
de recuerdos  espantosos
Libre de aftosa mental y de agonía
desesperando por la muerte inoportuna
cuando nos roba la frágil vida
 
Libre de  odios innecesarios
ocupados con sueños morbos
impiadosos por llegar
al metal mas deseado
 
Libre de la policía y el cura
asociados en confidencia
para culpar al linyera
de su indigencia
 
Libre de la represión del alma
Y si esclavo de la carne que tienta
Libre del capricho  tirano adultero
del dolor provocado
del azar por salvarnos
 
Libre de la proseción  tecnológica
y sus criaturas aberrantes
de la droga denigrante
y del hambre globalizada
 
Libre de morir a nuestra fortuna
cuando nos apetezca dejar la fila
después que todos de apoco
se hallan ido a morir a la orilla
 
Libre de maremotos,
de tormentas turbulentas
del hombre asesino
que espanto la luna enamorada
por un Apolo desplumada y ridícula

ESCUCHAR CUENTO DE LA ESCRITORA LORETO SILVA

Loreto Silva, nació en Pica, al norte de Chile, el siglo pasado (dice ella coqueta). Vivo en Santiago de Chile.

Mi pasión: escribir y  pintar.

 Trabajos Literarios

-        Erase los tiempos de Allende y Pinochet, año 2011 novela

-        Crónica de un Experimento, año 2009 guión de Cine.

-        El Experimento, año 2008, novela. (Ciencia ficción)

-         Los Nuarianos, año 2007, novela. (Ciencia ficción)

-        Maravillosa,  obra de teatro. Estrenada en abril de 2006.

-        Es mi naturaleza dijo el escorpión, año 2005, cuentos.

-        Chile: Punto de quiebre y otros relatos, año 2001, cuentos.

 Página web de la autora   www.loretosilva.com

 Correo electrónico  l_silva@vtr.net 

 José Luis Castro Aguilar. Economista, historiador, biógrafo, cronista, poeta, y cuentista. Nace en Tuxtla Gutiérrez, Chiapas. México(1953). Autor de los libros: Bosquejos históricos de Tuxtla Gutiérrez(1944), Cronología histórica del periodismo en Chiapas(1955), Marco histórico-jurídico de los procesos electorales de Chiapas(1955), Historia de la Constitución Política del Estado de Chiapas(1966), Diez cuentos chiapanecos y un poema de amor en prosa(2004), hombres ilustres de Chiapas entre otros. Reconocimiento: Valor juvenil nacional (1975), Mención Nacional al Merito Archivístico(1993) entre otros premio, además de ser colaborador de varios periódicos y revistas.

 Donde la poseía nos desarma, hace que duelan los ojos al desmembrarse las palabras marcadas de sentimientos. Desde Mexico, un escritor chiapaneco.

¡ Ah, CÓMO DUELE LA VIDA!
José Luis Castro Aguilar

Para documentar huellas invisibles
de soledad,
abandono,
desamparo,
escribo versos empapados de tristeza,
poemas de amor y desamor.

Costuro mis heridas con cicatrices de recuerdos
con metáforas de lágrimas,
con figuras de dolor.
Beso la puta soledad y lloro a carcajadas.
esta melancolía me enloquece
y me mata.
Allá a lo lejos,
se escucha un canto de amor lastimero,
y un aprendiz de poeta llora.
¡Ah cómo duele la vida!
 

Socorro Carranco.

Lo recuerdo como otras tanta veces en la cafetería del hotel . Lo recuerdo porque se acercó a la recepción del hotel donde yo trabajaba entonces. Me preguntó si gustaba de la poesía; le respondí que tenia algunos poemas sin terminar, y rápidamente le mostré uno que llevaba en mi bolso de mano, un papel arrugado con señales de no seguir creciendo; sonrió y clavó su mirada añeja en mis ojos, me dijo con esa voz de río que quedó en mis oídos, que escribir no era sacrificio , era un oficio, el humo salió de su boca como chimenea de factoría, envolvió mis mas incautos pensamientos, y el papel arrugado se hospedó en el bolsillo de aquel ilustre poeta.

Un día de esos que lo cotidiano casi me rebalsa las horas de hastío, llegó un repartidor de periódico, apodado “el negro”, me entregó uno de los periódicos que llevaba, como si alguien se lo hubiera encargado a propósito. Lo comencé a hojear con divertida curiosidad, eran dos pliegos del periódico “La Tribuna”, así que no me llevó mucho tiempo encontrar algo que desconocía, pero que estaba segura era para mi. En la esquina de la segunda hoja encontré un poema escrito más o menos igual al mío, sólo que estaba al revés. Pero no era uno parecido, ¡era el mío! Aunque fuera el poema más horrible, me gustó. Guardé aquel periódico por días, hasta que apareció nuevamente Don Jaime Sabines por la cafetería del hotel, le comenté, que el poema estaba des configurado. Me respondió un tanto sarcástico, “Es mejor leer un poema malhecho, que nunca leer, un poema bien hecho” Me abrazo y a la vez susurro en mi oído, -Muchachita,¡ tu eres un poema!- y se retiro con sus amigos, como si supiera que lo seguía el humo de su cigarro, y la mirada de borrego a medio morir que yo tenía, según Sabines…

Vida, estoy tan plena que rebalso,
dadme sollozos de niños
para acunarlos en la palma de mis manos.
Dadme llanto, llanto y gritos, de esos
que salpican hambre…,
para amantarlos con mis pechos mansos.

Dadme la penumbra nocturna
para bordar en ella, luciérnagas aladas.

De vez en cuando
Deseamos bondades de la vida
Planeando beber el vino
de la mejor viña en la puerta del cielo
y en una ráfaga de tiempo
Los sueños cesan estéril
enlutados de promesas
Quedamos repentinamente dolidos
Cubierto por una soledad que nos abruma

Y emprendemos el regreso a las celdas
Dejando recuerdos de besos ya bailados
Viendo transcurrir los años llenos de pesares
Viendo pasar la  vida vacía de vida
Dejándonos huellas que espantan
Enlodados de lejanas memorias
Abandonados en una alcoba lúgubre
Es el fin de la carne cansada
Y el comienzo de la oscuridad del alma
                                         Ernesto moreno radyk