abril 1, 2011

Jose Luis Castro A. – Escritor Chiapaneco

Semblanza

 José Luis Castro Aguilar. Economista, historiador, biógrafo, cronista, poeta, y cuentista. Nace en Tuxtla Gutiérrez, Chiapas. México(1953). Autor de los libros: Bosquejos históricos de Tuxtla Gutiérrez(1944), Cronología histórica del periodismo en Chiapas(1955), Marco histórico-jurídico de los procesos electorales de Chiapas(1955), Historia de la Constitución Política del Estado de Chiapas(1966), Diez cuentos chiapanecos y un poema de amor en prosa(2004), hombres ilustres de Chiapas entre otros. Reconocimiento: Valor juvenil nacional (1975), Mención Nacional al Merito Archivístico(1993) entre otros premio, además de ser colaborador de varios periódicos y revistas.

 Donde la poseía nos desarma, hace que duelan los ojos al desmembrarse las palabras marcadas de sentimientos. Desde Mexico, un escritor chiapaneco.

¡ Ah, CÓMO DUELE LA VIDA!
José Luis Castro Aguilar

Para documentar huellas invisibles
de soledad,
abandono,
desamparo,
escribo versos empapados de tristeza,
poemas de amor y desamor.

Costuro mis heridas con cicatrices de recuerdos
con metáforas de lágrimas,
con figuras de dolor.
Beso la puta soledad y lloro a carcajadas.
esta melancolía me enloquece
y me mata.
Allá a lo lejos,
se escucha un canto de amor lastimero,
y un aprendiz de poeta llora.
¡Ah cómo duele la vida!
 

 

 

 

 

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marzo 29, 2011

“Según Sabines…” – Socorro Carranco

(Anécdota Dic-1981)

Socorro Carranco.

Lo recuerdo como otras tanta veces en la cafetería del hotel . Lo recuerdo porque se acercó a la recepción del hotel donde yo trabajaba entonces. Me preguntó si gustaba de la poesía; le respondí que tenia algunos poemas sin terminar, y rápidamente le mostré uno que llevaba en mi bolso de mano, un papel arrugado con señales de no seguir creciendo; sonrió y clavó su mirada añeja en mis ojos, me dijo con esa voz de río que quedó en mis oídos, que escribir no era sacrificio , era un oficio, el humo salió de su boca como chimenea de factoría, envolvió mis mas incautos pensamientos, y el papel arrugado se hospedó en el bolsillo de aquel ilustre poeta.

Un día de esos que lo cotidiano casi me rebalsa las horas de hastío, llegó un repartidor de periódico, apodado “el negro”, me entregó uno de los periódicos que llevaba, como si alguien se lo hubiera encargado a propósito. Lo comencé a hojear con divertida curiosidad, eran dos pliegos del periódico “La Tribuna”, así que no me llevó mucho tiempo encontrar algo que desconocía, pero que estaba segura era para mi. En la esquina de la segunda hoja encontré un poema escrito más o menos igual al mío, sólo que estaba al revés. Pero no era uno parecido, ¡era el mío! Aunque fuera el poema más horrible, me gustó. Guardé aquel periódico por días, hasta que apareció nuevamente Don Jaime Sabines por la cafetería del hotel, le comenté, que el poema estaba des configurado. Me respondió un tanto sarcástico, “Es mejor leer un poema malhecho, que nunca leer, un poema bien hecho” Me abrazo y a la vez susurro en mi oído, -Muchachita,¡ tu eres un poema!- y se retiro con sus amigos, como si supiera que lo seguía el humo de su cigarro, y la mirada de borrego a medio morir que yo tenía, según Sabines…

marzo 9, 2011

Cantos, de Patricia Gómez

Canto XII

Vida, estoy tan plena que rebalso,
dadme sollozos de niños
para acunarlos en la palma de mis manos.
Dadme llanto, llanto y gritos, de esos
que salpican hambre…,
para amantarlos con mis pechos mansos.

Dadme la penumbra nocturna
para bordar en ella, luciérnagas aladas.

noviembre 11, 2010

Geroge Carlin, carta.

La paradoja de nuestro tiempo es que tenemos edificios más altos y temperamentos más reducidos, carreteras más anchas y puntos de vista mas estrechos. Gastamos mas pero tenemos menos, compramos mas pero disfrutamos menos. Tenemos casas más grandes y familias más chicas, mayores comodidades y menos tiempo. Tenemos mas grados académicos pero menos sentido común, mayor conocimiento pero menor capacidad de juicio, mas expertos pero mas problemas, mejor medicina pero menor bienestar.
 
Bebemos demasiado, fumamos demasiado, despilfarramos demasiado, reímos muy poco, manejamos muy rápido, nos enojamos demasiado, nos desvelamos demasiado, amanecemos cansados, leemos muy poco, vemos demasiada televisión y oramos muy rara vez.
 
Hemos multiplicado nuestras posesiones pero reducido nuestros valores. Hablamos demasiado, amamos demasiado poco y odiamos muy frecuentemente.
 
Hemos aprendido a ganarnos la vida, pero no a vivir. Añadimos años a nuestras vidas, no vida a nuestros años. Hemos logrado ir y volver de la luna, pero se nos dificulta cruzar la calle para conocer a un nuevo vecino. Conquistamos el espacio exterior, pero no el interior. Hemos hecho grandes cosas, pero no por ello mejores.
 
Hemos limpiado el aire, pero contaminamos nuestra alma. Conquistamos el átomo, pero no nuestros prejuicios. Escribimos más pero aprendemos menos. Planeamos mas pero logramos menos. Hemos aprendido a apresurarnos, pero no a esperar. Producimos computadoras que pueden procesar mayor información y difundirla, pero nos comunicamos cada vez menos y menos.
 
Estos son tiempos de comidas rápidas y digestión lenta, de hombres de gran talla y cortedad de carácter, de enormes ganancias económicas y relaciones humanas superficiales. Hoy en día hay dos ingresos pero mas divorcios, casas mas lujosas pero hogares rotos. Son tiempos de viajes rápidos, pañales desechables, moral descartable, acostones de una noche, cuerpos obesos, y píldoras que hacen todo, desde alegrar y apaciguar, hasta matar. Son tiempos en que hay mucho en el escaparate y muy poco en la bodega. Tiempos en que la tecnología puede hacerte llegar esta carta, y en que tu puedes elegir compartir estas reflexiones o simplemente borrarlas.
 
Acuérdate de pasar algún tiempo con tus seres queridos porque ellos no estarán aquí siempre.
 
Acuérdate de ser amable con quien ahora te admira, porque esa personita crecerá muy pronto y se alejará de ti. Sigue leyendo

noviembre 9, 2010

Ernesto Moreno Radyk

Un hermoso poema que nos deja reflexionando sobre el paso del tiempo, me gusto tanto que quise compartirlo con ustedes.

De vez en cuando
Deseamos bondades de la vida
Planeando beber el vino
de la mejor viña en la puerta del cielo
y en una ráfaga de tiempo
Los sueños cesan estéril
enlutados de promesas
Quedamos repentinamente dolidos
Cubierto por una soledad que nos abruma

Y emprendemos el regreso a las celdas
Dejando recuerdos de besos ya bailados
Viendo transcurrir los años llenos de pesares
Viendo pasar la  vida vacía de vida
Dejándonos huellas que espantan
Enlodados de lejanas memorias
Abandonados en una alcoba lúgubre
Es el fin de la carne cansada
Y el comienzo de la oscuridad del alma
                                         Ernesto moreno radyk

noviembre 9, 2010

Oscar G. González, la poesía nueva.

ARTE DE ESCRIBIR UN POEMA
  
Escribir un poema es
suponer que hay vida
en otros cadáveres
 
Escribir un poema es abrir una tumba
acurrucarse dentro y
preguntar
 
¿a qué hora salió el sol en Nagasaki?
¿cuántos poetas murieron esa mañana
y vivieron para contarlo?
 
Escribir un poema es sumar cuerpos
y darse en la cara con que el resultado es casi siempre Sigue leyendo

octubre 18, 2010

33 mineros, Hernán Rivera Letelier

33 cruces que no fueron

Hernán Rivera Letelier    (Escritor costumbrista chileno)

 Primero fueron las carpas solitarias de los familiares. Llegaron a la mina con banderas, con santitos, con velas de duelo, con fotografías de los padres, de los esposos, de los hermanos, de los hijos enterrados allá abajo.

Mientras comenzaba el rescate, allí se quedaron, día y noche, rezando, llorando, blasfemando, exigiendo justicia, soportando el viento y el tierral inclemente, el calor durante el día y el frío atigrado de la noche. Y cuando todo hacía suponer que el drama terminaría como siempre, que allí, sobre la mina convertida en fosa común, iban a aflorar 33 cruces de animitas, iguales a las cientos que se alzan a lo largo del desierto chileno, sube desde las profundidades el mensaje que estremece a todos: los hombres están vivos.

Fue el comienzo de un espectáculo de espejismo. Como en un desfile de feria comenzó a llegar una muchedumbre que alborotó la tranquilidad del desierto: payasos de semáforos, predicadores evangélicos, actrices de telenovelas, millonarios excéntricos repartiendo millones como embelecos, modelos, humoristas, políticos, presentadores de televisión y miles de periodistas de los más lejanos países del mundo. Y de la noche a la mañana, en medio de un gran desorden y confusión de lenguas, apareció un pueblo de Babel que en su momento de apogeo tuvo una población de más de tres mil personas.

La historia del desierto de Atacama está coronada de tragedias (como una larga muralla coronada de vidrios rotos). Huelgas interminables, marchas de hambre, accidentes fatales, mineros ametrallados y cañoneados a mansalva en Sigue leyendo

septiembre 23, 2010

Socorro Carranco, Virginia Marín

septiembre 14, 2010

Casa Fawal, lectura poetica

 

septiembre 7, 2010

Isabel Allende, por fin Premio Nacional

Tomado: Kepa Uriberri

Me alegro y me alegro mucho y mucho me alegro y más. No es que esté de acuerdo o que no lo estuviera si hubiera sido de otro modo, ni tampoco que piense que lo merece o que crea que no lo merece, pero que otros sí. No. No me alegro por eso sino simplemente porque creo que más allá de cualquier polémica, los premios no se merecen, sino que se otorgan siempre por gracia. Me alegro, por lo tanto, porque creo que quizás ninguno de los otros haya tenido un anhelo tan profundo de alcanzarlo y me alegro porque al recaer, el premio nacional de literatura, en Isabel Allende se rompe una delgada y pobre costra que deja entrar el aire exterior, que sin ser ni más puro, ni mejor que el que se respiraba literariamente en Chile, es diferente. Privilegia otras cosas, que también son valorables y se mantenían encerradas, encofradas en dogmas y liturgias que siempre he creído perversos.
Un dogma, que ampara todas las liturgias y desprestigios, que sostienen todas las cofradías vacías de contenido, es precisamente el dogma del contenido: “¿Cómo se puede premiar a una escritora cuya obra carece de contenido?”. Tal vez algunos Sigue leyendo

agosto 20, 2010

Solo, Erwin Agudelo

SOLO

Ni la oscuridad vetusta
ni el vacío en su infinita nada
sufren tan inconmensurable pena.
¡Solo! solo muero mientras el alba
raya mi sanguinolenta vista.

¡Ay, qué sollozando mi alma evoca!
el afable roce de unos senos
ya en la lontananza aquilatados
la ausencia le da título de ajenos.

¡Ah, qué famélico espero…!
el sosiego de una tibia caricia
que a este espíritu turbado, jamás tocado,
atorgue diosa sibarita.

Quizá si morir pudiera…
Mas sólo muero en veleidades
¡Acaso un instinto que me alienta!
En la espera de…

(Ervin agudelo)

agosto 11, 2010

Lectura poética.

julio 6, 2010

Liz Durand

Remedio para las noches sin luna

En las noches sin luna y sin corazón, cuando la soledad es una carretera interminable que lleva para ningún lado, a veces hace falta que los dragones no dejen sus guaridas.

Sería menos pesado transitar el árido camino sin llevar desenvainadas las espadas, sin tener que ir recordando los conjuros, procurando no causar ruidos por leves que provoquen la furia de los monstruos.

Entonces es mejor dormir así, completamente a oscuras, sin la pequeña flama que a veces nos hace percibir un calor que más bien imaginamos, un bienestar que abarca solamente el diminuto espacio que la llama ilumina.

Marchitarse esa noche, pensar en las mandrágoras, aquietar el avispero que no deja estar al pecho son única solución para esperar al alba sin ese dolor que la garganta ya conoce, sin esa cicatriz dejada por las lágrimas.

Un corazón con armadura, una frialdad serena que apacigüe la tormenta. Dejar correr la arena del reloj, es la única manera de salvarse un poco de las noches sin luna con dragones sueltos.

 

junio 23, 2010

Cada vez más solos (via Otros Cuadernos de Saramago)

Se ha ido el hombre, ha quedado el escritor. Comparto con uds. y dejo enlace del blog que mantenía Saramago en nuestro gran soporte, WordPress.

Creo que todos nosotros debemos repensar lo que estamos haciendo. Bien está que nos divirtamos, que vayamos a la playa, a la fiesta, al fútbol, que esta vida son dos dias, y quién venga detrás que cierre la puerta. Pero si no nos decidimos a mirar el mundo gravemente, con ojos severos y evaluadores, lo más seguro es que nos quede un día solo por vivir, lo más cierto es que dejaremos la puerta abierta a un vacío infinito de muerte, oscuridad y fra … Read More

via Otros Cuadernos de Saramago

mayo 17, 2010

Poesía de Patricia Gomez

Algunos de mis poemas serán leídos esta noche en la siguiente dirección, radio Argentina FM WILDE .

A ver si se motivan, hoy a las 22:00 hora Chilena.

abril 29, 2010

Santiago en cien palabras, cuento ganador

Compartó un cuento que sencillamente me encantó.

PRIMER LUGAR
Adrián y yo

Con Adrián vivimos en el centro. Me hace reír mucho.
Está convencido de que es un asesino en serie. “Soy un
roba almas”, dice mientras nada inquieto de un lado a otro en
la pecera que le compré. Últimamente está muy callado. Intenté
hacerle cariño, pero inmediatamente comenzó a dar saltitos
acrobáticos queriendo morderme algún dedo. Se cree piraña.
Un domingo lo vi desvastado, así que disolví 1/4 de fluoxetina
en su agua y me tomé otra pastilla yo. Estuvimos toda la tarde
mirando fijo por la ventana, tarareando canciones en inglés.
Es que a veces nos sentimos muy solos.

Paloma Amaya, 25 años, La Reina

abril 27, 2010

Prosa poética

Si supiera en que ensoñación se desgajo mi alma, en que sueño despertó trasnochada de ti.

Si supiera en qué época, en qué delirio se conjugaron los astros para dejarme partida

a través de tantos tiempos que tiran de mi memoria,  tantos presentes, tantas vidas.

Y aún así, aún cuando el dolor más profundo roza mi inconsciente,

aún cuando la risa más dichosa se desgaja de mi boca,

aún ahí, todo mi yo implora ser uno.

 

 

enero 11, 2010

Everness

Everness
Jorge Luis Borges

Sólo una cosa no hay. Es el olvido.
Dios, que salva el metal, salva la escoria
y cifra en su profética memoria
las lunas que serán y las que han sido

Ya todo está. Los miles de reflejos
que entre los dos crepúsculos del día
tu rostro fue dejando en los espejos
y los que irá dejando todavía.
 
Y todo es una parte del diverso
cristal de esa memoria, el universo;
no tienen fin sus arduos corredores

y las puertas se cierran a tu paso;
sólo del otro lado del ocaso
verás los Arquetipos y Esplendores

diciembre 13, 2009

Charla de Energía Nuclear

Los invito este martes 15 a una charla explicativa sobre Energía Nuclear,

podrán hacer preguntas los que quieran.

diciembre 11, 2009

Escritores.cl

Escritores.cl, un portal que es patrocinado por la Unesco y el cual reune  una enorme cantidad de nuestros valores literarios, nos entrega a través de su página y sus muchas ventanas, el que hacer de una una infinidad de nuevos escritores que muchas veces, se mantienen en el anonimato teniendo un excelente trabajo que mostrar. ¡¡Bien por ellos!!

Dejo acá su último número.

diciembre 2, 2009

NUEVO LIBRO, Del amor y otros delirios

Gracias a todos los que me acompañaron en tan emotiva velada, por fin este nuevo hijo ya está respirando.

noviembre 30, 2009

Denez Prigent, Lisa Gerrard. Desvaríos.

Teresa dejó la taza de té sobre la pequeña mesa que estaba al lado del sillón, no quiso mirar por la ventana aún a pesar del ruido del motor que le golpeó las sienes. Los pasos se acercaban a la puerta. Permaneció sentada. El timbre sonó ronco, retumbando como un cañón en las paredes de la casa.

Héctor bajó la escalera con pesadez, al ver a Teresa que permanecía inmóvil, se quedó de pie. El cabello cano se debilitó sobre su cabeza y se vio como un anciano. Las manos arrugadas permanecieron al lado de sus piernas, como dos cuerdas sin vida. La mirada quedó fija en su mujer. Permaneció ahí, sin hacer el menor movimiento.

El timbre sonó una vez más.

Teresa se levantó con la mirada perdida y caminó hasta quedar al lado de su marido, dio media vuelta, estiró la mano, tomó la perilla y la giró. A medida que la puerta se iba abriendo aparecieron las figuras de dos hombres, vestían un impecable uniforme azul, ambos soldados sostenían su gorra en las manos.

–         ¿La señora Teresa Gordon?

Teresa  no pudo permanecer de pie, las piernas se doblaron ante el peso del dolor. Héctor se agachó hasta quedar abrazado a su mujer mientras las lagrimas corrían por su cara. No podía respirar, esos uniformes azules les estaban estrangulando el aire.

–         Lo lamentamos mucho, el presidente de los Estados Unidos le da su más sentido pésame – dijo el soldado.

Philipp era su único hijo, recién había cumplido diez y nueve años.

noviembre 29, 2009

Desvaríos, Lisa Gerrard

Estados de lucidez

La noche aplastó mi silencio, miré la última estrella que colgaba en una esquina del cielo y me remangue los ojos, necesitaba verla interiormente, no pude porque los pensamientos aplastaron mi visión.

noviembre 25, 2009

Tertulia Literaria, última de este año.

¿Qué podría decir de la tertulia final?. Hay tanto. Leíamos Manuel Andros y yo.

 Llegué temprano, quería tener tiempo para estar un rato con la gente que no tengo oportunidad de conversar. Ya había llegado Edmundo Moure, quien conversaba animosamente con Lucho Neuhauser,  es curioso, cuando invitamos a los escritores a leer a las tertulias es tan poco el tiempo que tenemos para profundizar con ellos, que con Sigue leyendo

noviembre 24, 2009

La Cantata del alma, UNIACC

Hago llegar a Ustedes invitación a un programa muy especial, el cual no deberían perderse.

“A través de la coordinación de los cursos electivos de “Tendencias del Arte Contemporáneo”, tiengo el agrado de invitarlos al estreno de “La Cantata del Alma “, obra poética, musical y teatral que se llevará a cabo el día 25 de noviembre a las 20:00 hrs, en el auditorio de la universidad UNIACC (Av. Salvador 1200).”

 

noviembre 23, 2009

Reflexiones

Se me pide que escarche la poesía en las ventanas de mi pieza y no puedo, la engancho con mi garfio solitario para que no me duelan los dedos, igual se me escapa. Me siento en el suelo, está frío, un frío que entume, miró a mi alrededor y todo está tan  blanco, de tiniebla y de nieve, blanco de nieve…

Quiero llorar de impotencia, no hay poema que erice mi piel, no los de ahora…, pienso en el desatino de mi pelo, como se va enredadndo con la vacuidad del verso silencioso. Mi deseo se aplasta con las letras que corren sin destino y quedo muda.

De pronto alzo mis ojos como si una luz infame me empujara hacia ella, y lo veo. Una sombra erguida desgarra mi cabeza.  Es tan grande, alto. Una mirada profunda se le arranca de los ojos y me cae en la cara. Sus manos arrugadas y su cuerpo gastado se mueven con lentitud hasta quedar a mi lado, me dice con tono sumiso:

– ¿Puedo?

– Claro – le contesto sin despegar los ojos de los suyos.

Su cuerpo inmenso cae pesado en el suelo, quedamos sentados mirando a la nada.

– ¿Qué haces acá Whitman?

– Tú me llamaste.

– mm.. seguramente, no me di cuenta.

– Escúchame, las palabras son sólo palabras, lo importante es si traen amarradas en su cola de cometa el sentimiento, sin él, nada vale pequeña. Luego das el orden, como en el universo, si no hubiese orden, la belleza y perfección no existiría.

– ¿Lo crees?

Me mira como diciendo, “¿es necesario que responda?. Pienso que no, entiendo lo que quiere decirme y me acurruco a su lado, tomo su mano y  me pierdo en la semilla de sus dedos por un rato. Le pido que me haga un poema sólo para mí.

– Ya lo tienes escrito, está en tu memoria, esa que viaja a través del tiempo, todo esta escrito pequeña, todo. Una y mil veces se ha escrito lo que ya existe.

Me agrada que me diga pequeña, me siento así a su lado.

– ¡Mira, mira quién vino a verte! – Dice mientras apunta con su dedo índice a una sombra.

 Focalizo hacía la figura que se está acercando. Es él, con la pesadez de Dios en la espalda, es tan hermoso…, y tan diminuto.

– ¡Rilke!

– Hola querida Lou

– No soy Lou.

– No importa, todas son ella.

– ¿A qué has venido?, ¿no me dirás que  a ti también te llamé?

Me miró y esbozó una sonrisa. Mi voz tembló. Me sentí descubierta.

– Bueno…, puede ser, me puse a leer algunos poemas, escritores contemporáneos tu sabes…  De pronto sentí  necesidad de volver a ustedes, a esos versos con los que me he arropado tantas veces. Luego quise hablar con alguien coherente. De esas personas que te hacen hundirte en las ideas  hasta que las comprendes, no sé…, lamentablemente no había nadie cerca, fue entonces cuando pensé en ustedes “si estuvieran vivos”…, iría, aunque tuviera que cruzar mil océanos, iría a buscarlos para hablar, hablar sin nada predispuesto, sólo hablar. Lamentablemente están muertos.

– Bueno, acá nos tienes – Dijo Whitman con la mirada perdida –  la muerte es otra ilusión, una de las tantas con que convive el ser humano, ¿me ves muerto?, no verdad, la idea de la muerte es dejar de existir, yo todavía existo, existiré siempre. Si quieres hablarme sólo tienes que llamar y vendré.

– Lo sé…, ahora lo sé. Gracias

Dije mientras dibujaba un circulo en el suelo con mis dedos, luego mirando a Rilke le pregunté:

– Dime, como logras hacer que un poema pueda sintetizar la existencia misma de Dios.

– Porque Dios está en la palabra, sólo debes aprender a encontrarles el alma.

 Los tres permanecimos sentados en el suelo, curiosamente ya no había nieve, sólo una gruesa alfombra de pasto. Se sentía bien. Comenzamos a mirar las estrellas y a reflexionar en como se las arregla Dios para que todo funcione tan perfecto habiendo tantos universos, luego Rilke dijo:

– No creo que le quite tiempo, él es cada uno de esos Universos.

Whitman lo miró y se largo a reír. En unos minutos estábamos los tres riendo, no sé por qué, no tenía nada de gracioso. Tal vez porque imaginamos a Dios enrollando sus dedos en los brazos de Andrómeda.

Poemas tempranos (Maria Rilke)

Ésta es la nostalgia: morar en la onda
y no tener patria en el tiempo.
Y éstos son los deseos: quedos diálogos
de las horas cotidianas con la eternidad.

Y eso es la vida. Hasta que un ayer
suba la hora más solitaria de todas,
la que sonriendo, distinta a sus hermanas,
guarda silencio en presencia de lo eterno.

No puedes esperar hasta que Dios llegue a ti
y te diga: yo soy
un Dios que declara su poder
carece de sentido.
Tienes que saber que Dios sopla a través de ti
desde el comienzo,
y si tu pecho arde y nada denota,
entonces está Dios obrando en ti.

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noviembre 23, 2009

Poesía de Patricia Gómez y Manuel Andros

 

Lectura poética donde participaré junto al poeta Manuel Andros. Nos acompañará musicalmente el prestigioso Sergio Polansky.

Martes 24 de Noviembre. 19:30 horas.

noviembre 23, 2009

María Rilke

Fugacidad

Arena volátil de las horas. Constante y sordo ocaso
de toda construcción, aun feliz y bendita.
La vida sopla siempre. Se yerguen ahora aisladas
las columnas, que ya nada sustentan.

Pero ¿es triste el decaer, como el regreso
de la fuente al espejo, al que salpica con destellos?
Aferrémonos a los dientes del cambio,
para caber enteros en su testa que contempla.

Cielo nocturno y estrella fugaz

El cielo grande, lleno de magna contención,
un almacén de espacio, un exceso de mundo.
Y nosotros, demasiado lejos para tomar forma,
y demasiado cerca para la retirada.

¡Cae una estrella! Y nuestro deseo se adhiere,
alzando la mirada perpleja, rápidamente a ella:
¿Qué ha empezado, y qué se ha consumido?

noviembre 22, 2009

María José Cabezas, Diego Valdés, Don Nadie, Claudio Rojas

Tertulia 17 de Noviembre

Juventud, anhelada y sobredimensionada juventud. La noche estuvo repleta de ella, los rincones se dejaron aplastar por la energía y sonrisas seductoras que se escapaban de los rostros de los jóvenes escritores que nos acompañaban en la penúltima tertulia. Hubo de todo, nerviosismo y ese llanto vedado, ese que se esconde tras el reclamo. ¡Que noche!,

 El barracón estaban brindando junto a Don Nadie, guitarrista, cantante, hombre enamorado, hombre lleno de sueños y de luchas. Con una personalidad que no sospechaba. Había venido a varias de las tertulias, siempre con una sonrisa Sigue leyendo

noviembre 16, 2009

Mientras tanto, ¿Qué hacemos?

The Island (Paul Brady)
 
They say the skies of Lebanon are burning
Those mighty cedars bleeding in the heat
They’re showing pictures on the television
Women and children dying in the street
And we’re still at it in our own place
Still trying to reach the future through the past
Still trying to carve tomorrow from a tombstone…

Chorus

But Hey! Don’t listen to me!
This wasn’t meant to be no sad song Sigue leyendo

noviembre 11, 2009

Cecilia Almarza y Hugo Knust

La música en las tertulias donde exponían Gregorio Angelcos y Tere Calderon fue ejecutada por una encantadora Cecilia Almarza y simpático Hugo Knust, ambos amantes de la Bossa.

noviembre 11, 2009

Reflexiones

Gregorio Angelcos y Tere calderon eran nuestros invitados en las Tertulias Literarias de ayer, escritores que se dieron el tiempo de compartir con nosotros, hablarnos de sus obras, desnudar algunos pensamientos, compartir historias.

Es curioso como uno comienza a ahondar en esas almas que viven por y para la palabra, no se si me gustarían sus luchas…, no sé si compartimos las mismas ideas, pero nunca dejo de sorprenderme y de maravillarme incluso, por esa diferencia que nos hace tan únicos. 

Ayer cuando terminó de exponer Gregorio, me fui rauda, era muy tarde para mí, y para varios de los que trabajamos con horario, pero además de la hora, quería arrancar, necesitaba estar sola, necesitaba silenciarme, aquietarme y rumiar con mi mente lo que había recibido. QUe por demás esta decirlo, fue muy valioso, es gente que ha vivido entre Sigue leyendo

noviembre 10, 2009

Desvaríos

William Blake, Elohim creando a Adan

William Blake, Elohim creando a Adan

Entre el cielo y la tierra

 Apareció un ángel fantástico, uno que no tiene alas, ni cuerpo pero tiene mil lenguas que escupen cielos celestes en mis manos cuando hace frío.

Un ángel soberbio, grande e impetuoso…, uno que es único, mío.

 Entre ese cielo celeste y esta tierra húmeda apareció ante mí y me mostró todos los senderos y calles, caminos y vías  que palpan mis entrañas pero no mi tacto.

 Y fui libre, tan libre que pude volar de mí misma hasta perderme en sus alas.

 

noviembre 4, 2009

Humberto Zaccarelli, Cristina Araoz

Tertulias Literarias Abiertas, martes 3 de Noviembre

Album de fotos, acá.

Creo que la noche de ayer tuvo algo que la hizo diferente, especial, ¿habrán sido los invitados?, siempre tenemos invitados destacables,  ¿entonces qué fue?, no lo sé, seguramente que es primavera.

 El recinto estaba lleno, varios asistentes tuvieron que quedar, lamentablemente de pie. Había mucha juventud, lo que me llena de alegría, había experiencia lo que me llena de gratitud por lo recibido y habían destacados escritores y amigos como invitados, lo que me hizo sentir en casa.

 Partimos con Cristina Araoz poeta argentina que esta de visita en nuestro país. Encantadora, con una experiencia envidiable, profesora de literatura, con más de quince premios en poesía, un buen número de libros editados. Una mujer exquisita de tiempo y experiencia, valorable a morir en calidad humana.

 Él, él era todo un personaje, el Sr. Humberto Zaccarelli, imparte clases en dos universidades de Santiago, por lo tanto varios de sus alumnos lo acompañaron, lo que llenó el aire de renovadora energía. Partimos como es habitual, con Sigue leyendo

noviembre 2, 2009

Tu me quieres blanca

Alfonsina Storni
Blanca

Tú me quieres alba,
Me quieres de espumas,
Me quieres de nácar.
Que sea azucena
Sobre todas, casta.
De perfume tenue.
Corola cerrada

Ni un rayo de luna
Filtrado me haya.
Ni una margarita Sigue leyendo

noviembre 2, 2009

Poema al lector, Patricia Gómez

Poema al lector

En revuelo tus manos
y tu boca toda,
revuelo de ojos y tacto
y todos los mundos…,
los tuyos y míos, en un revuelo sin fin.

Se violentan los minutos,
mientras en sacro silencio me lees,
¡en este instante exacto!,
donde no hay otro más pleno,
que este mismo…,
no hay otro más puro,
que este exacto…,
(y en oleajes silenciosos
tu alma en desorden,
se vierte en la mía)
Alborotado los pensamientos… Sigue leyendo

octubre 29, 2009

Jorge del Río y "El mar de los silencios.

La tarde esta calurosa, parece que la primavera esta antojadiza, un rato nos envuelve de lluvia, y al otro nos abriga con lindos 34 grados. No hay salud.

Hoy, en este día caluroso es el lanzamiento de un nuevo libro de Jorge del Río, un autor que en lo particular me encanta, tiene una manera de enlazar las palabras que te dejan con esa sensación de querer más, de pensar, esto es Sigue leyendo

octubre 27, 2009

Isabel Larrain, Edmundo Moure

Isabel Larrain no apareció, raro.. la llamamos por teléfono y se había traspapelado, en fin, cosas de la vida. En lugar de ella nos acompañó la nieta de Pablo de Rokha, Patricia (La pato) quién leyo un extracto de su obra. La guinda de la torta fue Edmundo Moure, encantador, carismático y buen escritor, qué más se podrá pedir?.

 

Pinchar foto para ver el album. Sigue leyendo

octubre 23, 2009

Nox Arcana, Cantos de Patricia Gómez

VI
La tierra toda me embriaga
Y raíces de barro sostienen mi cara
Y soy toda tierra, árbol, aire.

XXX

Tengo una profundidad
que no logro atravesar,
duerme a mi lado furibunda,
extraviada,
mientras un silbido inocente
se escapa de mis ojos mientras rezo.

octubre 21, 2009

Poesía infantil universal

Para Millina pequeña, Gorok y tantos niños que me gustaría abrazar…

EL ROMANCE DE LA NIÑA NEGRA.  (Luis Cané)

(Con este, llorabamos cada vez que mi madre lo recitaba, ¡¡que terrible!!)

Toda vestida de blanco,
almidonada y compuesta,
en la puerta de su casa
estaba la niña negra.

Un erguido moño blanco
decoraba su cabeza; Sigue leyendo

octubre 21, 2009

Arthur Rimabaud

El sueño de Bismark (Fantasía)

Arthur Rimbaud

Un cineasta francés descubrió, por azar, un texto desconocido de uno de los más influyentes poetas del siglo XIX, Arthur Rimbaud.

El cineasta, Patrick Taliercio, de 32 años, encontró el documento en Charleville, la ciudad del norte de Francia donde Rimbaud nació en 1854.

Taliercio, quien está realizando un documental sobre el poeta, buscaba información en una librería de viejo cuando el dueño, François Quinart, le mostró tres ejemplares del periódico Le Progrès des Ardennes.

En uno de ellos, del 25 de noviembre de 1870, que el cineasta compró por 30 euros, aparecía un artículo titulado “El Sigue leyendo

octubre 16, 2009

Sonetos

Otra más de la saga… “me gusta la poesía”

Esta será dedicada a los Sonetos. Veamos que es un soneto; son poemas escritos con cuatro estrofas (catorce versos endecasílabos) y cada verso de once sílabas métricas (también hay de doce y catorce). Se distribuyen en dos cuartetos (cuatro versos) y dos tercetos (tres versos) y tienen un juego rítmico variable, puede ser ABBA ABBA y CDC DCD o CDE CDE, por supuesto que con el tiempo estas reglas se han ido rompiendo, llamándose sonetos blancos, incluso a poemas que de Sonetos sólo conservan los catorce versos, como el que va al final escrito por Pablo Neruda.

Creo que la gracia de este tipo de poesía, la “trabajada” es que el poeta debe mantener la armonía y belleza de lo dicho, pero haciendo calzar cada una de estas piezas en el juego poético. Buen desafío para los que nos llamamos poetas.

Un verso libre o blanco como también se le denomina, es un verso que no tiene reglas, puede ser escrito con la cantidad de versos que se quiera, sin control métrico ni restricciones en la rima.

Mmmm… bastante más fácil o no?…

Acá, algunos de los que más me gustan. Elijan…

NECESITO DE TI (Rafael de Leon)

Necesito de ti, de tu presencia,
de tu alegre locura enamorada.
No soporto que agobie mi morada
la penumbra sin labios de tu ausencia.

Necesito de ti, de tu clemencia,
de la furia de luz de tu mirada;
esa roja y tremenda llamarada
que me impones, amor, de penitencia.

Necesito tus riendas de cordura
y aunque a veces tu orgullo me tortura Sigue leyendo

octubre 15, 2009

CHARLES BAUDELERE

CHARLES BAUDELAIRE:

Encontramos en la poesía de Charles Baudelaire un doble aspecto de interés; como ocaso del Romanticismo y como puente hacia la Literatura Simbolista y precursor de la poesía del siglo XX. Trabajaremos la poética de Baudelaire como precursora del Simbolismo en tres aspectos esenciales, siguiendo el enfoque, en parte de A. Balakian “El movimiento Simbolista”:

a) En su concepción del “poeta”;

b) en su concepción de la Poesía, y

c) en el delineado del perfil del Decadente, tan importante en la estética de la escuela y del movimiento finisecular que hemos llamado Simbolismo.

En su concepción del Spleen , asco de sí mismo, o hastío, Baudelaire se aleja del Romanticismo y se acerca a la poesía pos- romántica. Baudelaire vuelve sobre sí mismo para hundirse en la perversidad que lo llevará a la destrucción y a la muerte.

El primer aspecto en que nos fijaremos es entonces en ese concepto del Poeta que cambió decididamente la poesía occidental.

Mientras que la poesía de corte hugoniano concibe al poeta como un profeta que ilumina el porvenir, por lo tanto, su misión es sagrada, en Baudelaire el poeta es un ser sufriente y agobiado, que está rodeado de sordos oídos y pétreos espíritus.

En el poema LES PHARES encontramos ya un mundo nuevo: la poesía es testimonio de dolor y de la dignidad humana en medio del llanto. Si bien con el símbolo del Faro, retoma un tema de estirpe romántica acá aparece decididamente transformado: el poeta es un ser sufriente que puede además llegar a ser desafiante.

Baudelaire introduce en 1859 la palabra modernidad, captar en la ciudad la belleza hasta ahora no descubierta. Lo moderno es lo transitorio y lo fugitivo: el poeta debe sacar de lo eterno de lo transitorio. ¿En qué se convierte entonces el poeta, poco a poco desde Baudelaire? Creemos que hay en esta concepción un intento de reservarle al poeta un espacio privado, luminoso, que le permita descifrar las analogías del universo. Está pues fundando la actitud estetizante y aristocrática de los futuros torremarfilistas. Sigue leyendo

octubre 15, 2009

Rafael de León

Sin duda este fue el poeta que me enseñó a leer poesía. Siguiendo con esta propuesta poética, ahora me voy con un poema de Rafael de Leon, escrito deliciosamente en octosílabos, con estrofas de seis, diez y doce versos, y unas pocas estrofas emparejadas que se pierden en el poema. Se les denomina romance (poema típico del siglo XV escritos principalmente  en octosílabos y con versos pares de rima asonantes y versos sueltos)

Es intenso, lleno de vida, donde el lector se siente identificado ya que le llega un mensaje claro.

Me dirán “otra época”, ¡que importa!, lo que es hermoso perdura y se sigue admirando a través del tiempo.  Pensaría Sócrates que su “sólo sé que nada sé”, seguiría repitiéndose dos mil trescientos años después?.. (el otro será un poco más contemporáneo)

Pena y Alegría del Amor

Mira cómo se me pone
la piel, cuando te recuerdo…

Por la garganta me sube
un río de sangre fresco,
de la herida que atraviesa,
de parte a parte mi cuerpo.
Tengo clavos en las manos,
y cuchillos en los dedos, Sigue leyendo

octubre 13, 2009

Cerraron sus ojos / G. A. Becker

Amigándonos con la poesía, especialmente dedicado a Karen, Milla y JCJurado

Iré dejando algunas entradas que tendrán relación directa, con la poesía y algunos de los poemas que lograron despertar mi amor por la poesía.

Partiremos con un poema de Becker que es capaz de mostrar de una forma bella y al mismo tiempo de desgarradora crudeza lo que es la muerte. Cuando lo leí por primera vez no pude menos que sentirme profundamente acongojada, y a la vez, admirar el arte poético.

No es fácil escribir una poesía que contenga más de noventa seis versos, todo escritos en seis sílabas métricas (hexasílabo), ni una más ni una menos y, que sea capaz de no perder su fuerza, la armonía y esa coherencia poética que lo hace comprensible al lector. (Por supuesto que se han escrito otros poemas mucho más extensos,  pero quise traer este porque en lo personal, me gusta muchísimo.)

Cerraron sus ojos…

Cerraron sus ojos
que aún tenía abiertos,
taparon su cara
con un blanco lienzo,
y unos sollozando,
otros en silencio,
de la triste alcoba
todos se salieron.

La luz que en un vaso
ardía en el suelo,
al muro arrojaba
la sombra del lecho,
y entre aquella sombra Sigue leyendo 
octubre 9, 2009

Tertulias literarias

Martes 13 de Octubre

Marina Arrate, Miguel de Loyola

Coffee Stop, Hernando de Aguirre 129 (pasos metro Tobalaba)

13 de Octubre

octubre 9, 2009

Desvaríos, la primavera.

Esta primavera que me esta brotando en los dedos, en la piel, en la boca.

Todos los años sucede lo mismo y no puedo evitarlo, es como si la tierra me trepara por las piernas y semillas vienen del infinito a sembrarme de vida. Se me pegan en los poros y broto, broto toda entera y por partes.

Me brota la palabra, y el llanto, me brota la boca hasta reventar en un huracanado beso, me brotan los ojos con imágenes nuevas, con realidades no vistas, ¡la mente!, Ay, esta diabla como brota llena de pensamientos.

octubre 9, 2009

Lord of the dance

Cry of the celts

octubre 9, 2009

Magma de Marian Germain

MAGMA DE MARIAN GERMAIN

 

La palabra de la mujer en Chile se esta haciendo sentir cada vez con mayor fuerza, intensidad y belleza. De eso ya no queda duda, así lo vemos a diario, así lo vemos en esta autora, en esta artista que nos convoca hoy a raíz del nacimiento de su primer libro, un libro que no nos deja indiferente, por el contrario, vemos en él la quieta fuerza de un océano que palpita mientras se va abriendo camino a través de la profundidad de su palabra.

Hoy, en nuestro país, la voz de la mujer salta de los nidos en que habita, cual alondra en busca de nuevos senderos que transitar, senderos que den cobijo a la palabra, al color, al silencioso canto que llevamos dentro.

Nuestra sociedad nos demanda ser casi perfectas. Debemos ser eficientes, abnegadas y sumisas, cariñosas y fuertes, Sigue leyendo

octubre 9, 2009

Desvaríos

 

¿Habrá un día igual a otro?, ¿existirá un instante que se repita indefinidamente en una línea sin tiempo?.

Ayer desperté por fin, soñaba que era una doncella de cabellos largos y piel tersa, que bailaba entre hadas milagrosas y duendes risueños.

Ay!  si desperté y me caí de bruces en el cielo, mis ojos parecían racimos de algún fruto prohibido, no podía creer lo que estaba viendo. La realidad era ¡tan bella!.

Fui libre por fin de un sueño, ¡¡soñaba que estaba despierta!!