Durmiendo en la nada, Ernesto Moreno Radyk

Durmiendo en la nada / Ernesto moreno radyk

Hoy he vuelto de mi viaje a la nada
Cargado de pesares nuevos
ahuyentado por la parca impune 
inmóvil de pereza
mojado por lluvias tortuosas y frías
mi alma de sustos locos no descansa
 que misteriosa y vanidosa es la tristeza 
desvarío y el café se enfría  y mi yo quema
 como religiosa rutina, es mi aliada,
como perro fiel a su dueño.
Hoy he vuelto de viaje hacia la nada
aun no sé cuando he partido
aun no sé porque la nada

FIL 2011

El día sábado 26 a las 16:00 horas en el salón Alfredo R. Plascencia, serán presentados dos de mis libros, “EL LIBRO”, y “”A VECES”…, será un momento de sensaciones encontradas, reencontrarme con mis hermanos mexicanos y abrir la puerta dónde tienes guardado las historias que te mantuvieron con vida por tanto tiempo.

 

 

Testamento

Cuando era una joven de pelo largo, con alguna que otra trenzas improvisada amarrada de flores silvestres para que me hiciera pensar que era parte de la tierra, con  vestidos de colores vivos que se arrastraban por el suelo (para clavar mis pies y los sentidos al sinsabor). Con aros de plumas y defensora de mis propias ideas, nunca de otros.

Cuando izaba banderas de territorios que consideraba defendieran y protegieran a los que no tenían puerto. Cuando pasaba horas tirada en la tierra mirando las estrellas imaginando cuantos universos había tras cada una de esas puertas milagrosas. Cuando luchaba en silencio, pero sin desfallecer (para que nunca se me acabara la fuerza), por los que tenían menos que yo, cuando creía que haría camino, cuando  desandaba el tiempo alrededor de una fogata en alguna de las playas de este largo país, mi país, mi Chile, que es todos los países del mundo, los países que visten este maravilloso planeta,  este único y milagroso planeta, abrazaba mi guitarra y cantaba con el alma esta canción, ahora…, en este bendito tiempo no sé porque toma tanto sentido para mí y pienso… ¿a qué le debo una palabra?. (Son tantas y tantos…, por Dios, tanto)

Es por eso, que lo que me reste de vida, de tiempo,  he de seguir manchando mis dedos con la tinta que tiñe mis dedos. He de escribir, gritar con la letra que duerme por los que no pueden hacerlo, por los que no tienen voz, por lo que deben escuchar nuevas verdades sin importar que las palabras hagan yaga en las tripas o abran  nuevos caminos en los surcos de mis ojos, o en las viseras de los que las oigan, ¿qué importa si con eso logramos que un pan entre a una boca, o una idea salga de una cabeza inteligente?

Hoy a pesar de todo lo malo y la gran cantidad de lo bueno, comprendí que la felicidad se mide en los momentos en que estamos conscientes que existimos y de lo mucho o poco que podemos hacer por el que no tiene nada y posee tanto.

Entre el cielo y la tierra, Patricia Gómez

Entre el cielo y la tierra

Como una mariposa gris me voy descamando,
tenues y transparentes pieles caen en dolorosa letanía
hasta ser parte de la tierra misma.
Miro y me miran como me voy transformando,
con un doloroso olor dulzón y una ausencia ácida.

En un suspiro del tiempo, dejo de sentir y me vuelvo nada,
una nada que comprende una claridad que ciega y ensordece.
Y sin embargo cada día estoy más ciega, más ciega de mundo.

NOBEL DE LA PAZ 2011

TRES MUJERES COMPARTEN, PARA MI GUSTO, UNO DE LOS MÁS IMPORTANTES PREMIOS, ESTA VEZ, Ellen Johnson-Sirleaf, Leymah Gbowee y Tawakkul Karman.-

Copenhague. (Efe).- El Comité Nobel noruego anunció hoy que hay 241 candidatos al premio Nobel de la Paz 2011, una cifra récord en la historia del centenario premio. Del total de nominados, 188 corresponden a personas individuales y 53 a colectivos u organizaciones.

- Finalmente, el galardón se lo repartieron a partes iguales tres mujeres. Por una parte el galardón recayó en la presidenta de Liberia Ellen Johnson-Sirleaf y por otra a las activistas en favor de las revueltas por la democracia en los países árabes Leymah Gbowee y Tawakkul Karman.-

El anterior récord fue el año pasado, cuando hubo 237 aspirantes a recibir este premio, que se suele fallar a principios de octubre. El testamento de Nobel establece que pueden designar candidatos al galardón de la Paz catedráticos de Universidad en Derecho o Ciencias Políticas, parlamentarios o antiguos laureados de todo el mundo. Sólo si los nominadores lo hacen público se puede conocer quiénes son los candidatos, ya que el Comité Nobel no confirma nombres.

Entre los aspirantes al galardón de la Paz de este año, el único que se otorga y entrega fuera de Suecia, figuran la organización

El Libro, Patricia Gómez.

El libro, novela de Patricia Gómez

Por Miguel de Loyola

La escritora Patricia Gómez captura al lector narrando una entretenida historia de amor basada en la inmortalidad del alma y en los grandes ideales del espíritu. Hay mucho ingenio creativo en estas páginas para recrear los acontecimientos que envuelven y conectan la vida de los personajes con distintas épocas. Una mujer del siglo XIX, en quien reconocemos a la heroína del relato, tras el hallazgo y lectura de El libro, viajará a través del tiempo hasta encontrar el correlato de su propia historia de amor, vivida en un pasado remoto, en otras circunstancias, bajo otros nombres ypersonajes, por allá por el siglo XVI, donde todavía en algunos reinados de la Centroeuropa, predomina el imperio de la barbarie.

La novela toma la forma del viaje, de aquel clásico viaje mítico, donde el protagonista terminará depurando su vida y su espíritu. En tal sentido, recorre aquellos tópicos clásicos tan bien formulados por  el norteamericano Joseph Campbell en su estudio El poder del mito.  Las etapas que componen el viaje del héroe, en nuestro caso, el viaje de la heroína Helena del Canto, Campbell las define en doce pasos que me permito detallar a continuación, en virtud que en la novela de Patricia Gómez aparecen claramente determinados: El mundo ordinario; La llamada de la aventura; El encuentro con el mentor; La travesía del primer umbral; Las pruebas, los aliados, los enemigos; La aproximación a la caverna más profunda; La odisea (el calvario); La recompensa;  El camino de regreso; la resurrección; y finalmente,  El retorno con elixir. Podríamos ir al detalle, ubicando cada uno de estos pasos con los hechos concretos proyectados en la novela, pero sería preferible dejar la tarea de precisarlos al lector. Pero, por ejemplo, veamos algunos, los primeros, de donde surge el verdadero interés de la historia, nominado como el mundo ordinario. En El libro, Helena aparece inmersa en un mundo rutinario que no le agrada, añorando siempre un mundo mejor, soñando el encuentro del amado, a pesar de sentirse amada y deseada por los hombres, y concretamente por Ricardo, viejo amigo de su extinto padre. Desde allí, desde esa plataforma demarcada por una cotidianidad

Los Cafés de la Luna, Miguel F. Martín

Síntesis del libro En los Cafés de la Luna (EAN 9788415228295)

Autor Miguel F. Martín

 Amar, aunque sea quizás gravemente. Vivir, sino más como un náufrago en olas de la indiferencia. Sentir, como la natural presencia se refugia en la esencia de la tierra. Deambular, a través del laberinto interior que oculta nuestra existencia. Diluirse, siendo pasto fortuito de un Ser de piedra. Encontrar la estancia por la que transita el olvido, llenar la razón con los pasajes de lo advertido, reconocer lo breve de lo inabarcable, intuir lo singular y volver la mirada hacia los mudos lamentos.

Cinco imágenes, cinco sendas por las que Miguel F. Martín decide recorrer el verso de la poesía. Estadios, todos ellos, de la particular visión que une la experiencia singular de un tiempo a la palabra vivida.

Según las palabras de su autor “En los Cafés de la Luna se recogen poemas escritos con el tiempo, con la pausa necesaria para existir, para intuir y reflexionar sobre aspectos de la vida (Vidas de Náufrago), sobre el amor y el desamor (Amar Gravemente), sobre la ciudad y sus gentes (El ser de Piedra), sobre uno mismo (Laberinto Interior) o sobre la tierra y su

NO SÉ SI ES MÁS

PATRICIA GÓMEZ

No sé si es más
el rumor de la noche
que se enjuga el llanto
en el halito divino del amado,
o el gorjeo del ave
cuando muere su canto
al quebrarse la mañana.

No sé si es más,
el ronco crepitar del mar,
que al estrellarse violento con las rocas,
se yergue con su garra embravecida
y repta hambrienta por la oscura noche,
hasta alcanzar la boca de la luna,
y en singular abrazo se une a ella enamorado.

No, ¡no sé!
Tal vez es Dios hablándome en susurros,
pero siento una fuerza ajena a este mundo,
que me impele a crear la morada de mi cuerpo
en el cuenco divino de una mano.

¿O es tal vez, el sonido de mi tacto
cuando rasga en premura la agonía
de saberse brotando en ríos milenarios?

ANATEMAS, RENE SILVA CATALAN

ANATEMAS, Rene Silva Catalan por Patricia Gomez

Me sorprende encontrar ciertas frases o palabras cuando tomo un poemario, o libro. Según sea su naturaleza, abren mi apetito, las fauces de dragón hambriento que llevo guardadas en alguna parte de mi sagacidad, de esa hambre vampirezca por lo transcendental. Algo así sucedió con este poemario, al menos gran parte de él, es difícil que una obra se adueñe de ti en todo su contexto, no es fácil que los versos se arrastren todos, enteros y únicos por toda tu gran extensión, pero en Anatemas hay mucho por donde navegar y dejarse llevar. La primera palabra que me envuelve es INGEA NATURA, me hizo recordar a mi viejo maestro (“¿Qué significa INRI maestro?, significa que te consumas en ti misma para que vuelvas a renacer, IGNE NATURA RENOVATUR INTEGRA”). Obviamente después de eso, necesité seguir.

INFINITA

Que no se encuentre en tu pueblo a nadie
que pregunte a los muertos
Deuteronomio, 18,11.
Me protejo de la soledad de algún instante

Stella Díaz Varín

Stella Díaz Varín (La Serena, 1926 – Santiago, 2006). Una de las poetas chilenas más importantes de la segunda mitad del siglo XX. Aún adolescente, viaja a Santiago a emprender estudios de medicina. Allí los diarios El Siglo y El Extra acogieron sus primeras colaboraciones y luego La Opinión en cuya página de redacción escribía su columna sobre lo vivido- visto o lo vivido-imaginado.
Fue parte de la generación del 50, convirtiéndose en una leyenda de la bohemia y las letras nacionales. Tras el golpe militar de 1973, sufrió la represión y marginalidad. Publicó los libros: Razón de mi ser, 1949; Sinfonía del hombre fósil, 1953; Tiempo, medida imaginaria, 1959; Los dones
previsibles, 1992; La Arenera, 1993; y De cuerpo presente, 1999. Obtuvo el premio “Pedro de Oña” y también el Premio del Consejo Nacional
del Libro, 1993. Fue antologada en Chile y en el extranjero.

VEN DE LA LUZ, HIJO

Que te ciegue la luz, hijo.
Ven de la luz;
Desde donde la pupila sueña
y vuelve atormentada,
como un escombro vivo,

Canto Cósmico, Ernesto Cardenal

ERNESTO CARDENAL
( EXTRACTO DE CANTO COSMICO ( para incitar su lectura)
En el principio no había nada
ni espacio
ni tiempo.
El universo entero concentrado
en el espacio del núcleo de un átomo,
y antes aun menos, mucho menor que un protón,
y aun menos todavía, un infinitamente denso punto matemático.
Y fue el Big Bang.
La Gran Explosión.
El universo sometido a relaciones de incertidumbre,
su radio de curvatura indeterminado,
su geometría imprecisa

Primer Sueño, Sor Juana Inés de la Cruz

Sor Juana Inés de la Cruz

(Juana de Asbaje y Ramírez; ¿1648?-1695)

          Primero sueño

  Piramidal, funesta, de la tierra
nacida sombra, al Cielo encaminaba
de vanos obeliscos punta altiva,
escalar pretendiendo las Estrellas;
si bien sus luces bellas                       5
--exentas siempre, siempre rutilantes--
la tenebrosa guerra
que con negros vapores le intimaba
la pavorosa sombra fugitiva

Reflexiones

La palabra se hace impalpable cuando no se pinta de tinta, es simplemente una idea que desaparece en la mente mientras es llevada por el tiempo, un  tiempo que no existe más que por un movimiento sútil de los actos.

El camino se abrió una vez más, he comenzado a transitarlo con una madurez que me resulta casi extraña, tal vez porque se nos van cayendo las pieles a medida que avanzamos en edad, sin importar qué edad sea la que atraviesas, las pieles se hacen  pesadas, aquellas que mosrtamos al mundo para esconder el alma, dejando sólo los ojos para que toquen la inmensidad.

Reflexiones de un despertar

Si eres un lector chileno o mexicano, o tal vez de otra latitud, y piensas que hay algo que hacer o decir, creo que es el momento de actuar.

Se nos dio la palabra, como un don, lo que pasa es que nos acostumbramos a ciertos atributos y olvidamos que son más que eso, son dones, podemos ver y no tomamos consciencia de la maravilla que eso implica hasta que quedamos ciegos, y sólo ahí comprendemos de la grandeza de la que éramos dueños, de aquello que poseíamos y se nos fue sin valorar con el debido respeto, gratitud y engrandecimiento. Como decía, gozamos del don de la palabra, pues bien, escritores o amantes de la palabra, ocupémosla y para ello, debemos construir con ella más que frases, ensayos y doctos documentos, debemos construir una realidad que sirva para

Patricia Gomez, Lanzamiento El Libro

LANZAMIENTO DE “EL LIBRO” DE PATRICIA GOMEZ

LUNES 29 DE AGOSTO, 19:30 HORAS.

 INSTITUTO LOS DOMINICOS, COSTADO IGLESIA LOS DOMINICOS.

METRO LOS DOMINICOS / ESTACIONAMIENTO

Desvaríos de Chiapas

Hace exactamente una semana que llegué de México, desanduve  las calles de mi querida Tuxla, respiré su aire somnoliento y sus aromas intensos, acaricié los colores de sus cerros verdes y vivos, la tez canela de su pueblo cariñoso, mío, más mío de lo que ellos perciben. Caminé por los tejados del cielo, me engolosiné con el cariño de los seres que quiero, me vestí con la mirada de hombres añosos llenos de sabiduría, me desvestí con  las noches silenciosas y rasgadas de historia y ahora…, vuelvo  a esta tierra larga, estrecha y mía, también mía, a parir hijos milenarios, a parir sin descanso para seguir poblando el universo que inmutable me mira.

Entre el cielo y la tierra

del Libro

 ”Entre el cielo y la tierra”

Patricia Gómez

Hoy,  se ha caído la palabra en la pupila del infinito.
Dejo de existir para ser en la plegaria del tiempo,
en el abismo de la nada,
esa que corre por la quieta mansedumbre de un todo
que aprieta lo más hondo del alma.
Hoy, desaparezco del asombro de mil ojos,
de la lengua mustia, del tacto impoluto de las
notas del piano que me arrastran por el firmamento.
Hoy renazco en un nuevo festejo de la palabra.

Ruben Vedovaldi

Siento que sólo la sombra me alumbra (Del libro de Miguel Hernandez)

Autor: Ruben Vedovaldi.

En este día me pregunto el mundo
toda la sangre  la carne del miedo,
todo es dolor conmigo bajo el cielo;
el hombre se me rompe de preguntas
y agoniza mi alma sin sosiego

En esta hora me duele el silencio
tanta nocturna nota  tan profundo
caer sin fondo el hombre en desconsuelo;
hoy el amor se me quema en las manos

Chile – México uniéndo la palabra

México y Chile están unidos desde hace mucho tiempo en el ámbito cultural. Basta decir y como ya es conocido, que México ha acogido a tantos de nuestros escritores, partiendo por Gabriela Mistral, premio nobel de nuestro país.
Hace un par de años tomé unos talleres con, para mi gusto, uno de los buenos cuentistas  y novelistas con que cuenta nuestro país, Poli Délano, un ejemplo más, vivió gran  parte de su vida en nuestro querido México. María Eugenia Echeverría, excelente poeta.  Roberto Bolaño, maestro de la novela. Podría seguir enumerando a muchos escritores  que consideran a México como su segunda patria.
Hoy, cada vez se abren con más fuerzas los lazos entre nuestros países, y ahora, con mayor énfasis  con el estado de Chiapas. Ahí se encuentra un grupo de poetas, promotoras culturales que dedican gran parte de su tiempo a incansables tareas que tienen como  único objetivo mostrar el trabajo de escritores mexicanos y a promover el trabajo de escritores chilenos, entre ellos, Socorro Carranco, destacada poeta Chiapaneca, Maria Eugenia Díaz de la Cruz, Socorro Trejo y tantas otras. Esta tarea es apoyada también por profesionales amantes de las letras y como no, dotados de la escurridiza musa que inspira sus almas como es el caso del Dr. Hernan León V., premiado en varios concursos literarios.
Ojala esta iniciativa siga creciendo cada día, con más fuerza, con más ímpetu. Que nada detenga la palabra, que se rompa el silencio, que se aúnen los hermanos. ¿Cómo lograrlo?, queriendo…, queriendo con ganas para que las fronteras no tengan límites, para que la palabra no tenga acento.

Rosa Alcayaga Toro – Juarez

EN ESE PUEBLO MALDITO
(oratorio por las mujeres asesinadas en Ciudad Juárez)
Ardo en estrellas de fuego
y embrutezco de ira
ante desdichado calvario que sangran las mil Marías en Ciudad Juárez
palpitan las vísceras golpeando caras mudas
repican campanas en el silencio repetido de la muerte oscura
el muertero vende suerte en medallitas… acecha
nadie responde nadie escucha
ni una sola caléndula nace ni un solo cactus

El hombre en la cueva, H.P. Lovecraft

 

La horrible conclusión que se había ido abriendo camino en mi espíritu de manera gradual era ahora una terrible certeza. Estaba perdido por completo, perdido sin esperanza en el amplio y laberíntico recinto de la caverna de Mamut. Dirigiese a donde dirigiese mi esforzada vista, no podía encontrar ningún objeto que me sirviese de punto de referencia para alcanzar el camino de salida. No podía mi razón albergar la más ligera esperanza de volver jamás a contemplar la bendita luz del día, ni de pasear por los valles y las

Socorro Carranco, poeta mexicana.

Sencillamente maravilloso!!

El beso del moribundo

“Amo a la oscuridad que te da forma, y te deja caer como una gota corrosiva sobre mi piel, que se vuelve insolente, y no entiende la penumbra que muerde la esperanza. Por eso prefiero te unas a otro cuerpo, alimentes otro calor acostumbrado, aunque el dolor de saberlo se encadena a mi otros dolores. Te digo ahora, sin remilgos, la vida se me está yendo por un hoyo de hormigas.

No hay ojos donde me mire y los nombres de los años que cargo, los ignoro. Precisamente hoy, uno de esos años, me desafía, vuelve revuelto de ruidos embriagados. Reclama deserción, cuando traicionó mis sueños. Pude tener todo, hasta tenerte a ti, si llegas más temprano. Mi piel añora el suave tacto de tus manos, que nunca me tocaron. Me despido, de la misma manera que te conocí. Lo recuerdo bien, pasó un tiempo para que me dirigieras una palabra, después hablábamos de todo menos de nosotros, y al final, cuando tenemos que hablar, mi tiempo se termina. Quiero pedirte un beso, no te espantes, no quedará huella alguna del beso; lo juro por Dios que me está abriendo las puertas del cielo, nadie lo sabrá y cuando regreses a tu mundo, reirás a carcajada por haber besado a un moribundo…” La ironía de Raúl triunfo, porque… ¡El beso me gustó!

Gonzalo Rojas

En su memoria. Creo que despues de una larga y buena vida, en la que se hizo lo que te hizo feliz, donde viviste con plenitud, donde la muerte llega pidiendo permiso puedes partir en paz. Nos vemos en algún momento.

EL PRINCIPIO Y EL FIN

Cuando abro en los objetos la puerta de mí mismo:
¿quién me roba la sangre, lo mío, lo real?
¿Quién me arroja al vacío
cuando respiro? ¿Quién
es mi verdugo adentro de mí mismo?

Oh Tiempo. Rostro múltiple.
Rostro multiplicado por ti mismo.
Sal desde los orígenes de la música. Sal
desde mi llanto. Arráncate la máscara riente.
Espérame a besarte, convulsiva belleza.
Espérame en la puerta del mar. Espérame
en el objeto que amo eternamente.

Ernesto Moreno R.

Nuestros actos están unidos a nosotros como el fósforo su luz,
                                                  Nos consumen, pero producen  nuestro esplendor. (André Guidé) 

 

Libre

André Gide
Libre de tiempos infelices
de recuerdos  espantosos
Libre de aftosa mental y de agonía
desesperando por la muerte inoportuna
cuando nos roba la frágil vida
 
Libre de  odios innecesarios
ocupados con sueños morbos
impiadosos por llegar
al metal mas deseado
 
Libre de la policía y el cura
asociados en confidencia
para culpar al linyera
de su indigencia
 
Libre de la represión del alma
Y si esclavo de la carne que tienta
Libre del capricho  tirano adultero
del dolor provocado
del azar por salvarnos
 
Libre de la proseción  tecnológica
y sus criaturas aberrantes
de la droga denigrante
y del hambre globalizada
 
Libre de morir a nuestra fortuna
cuando nos apetezca dejar la fila
después que todos de apoco
se hallan ido a morir a la orilla
 
Libre de maremotos,
de tormentas turbulentas
del hombre asesino
que espanto la luna enamorada
por un Apolo desplumada y ridícula

Loreto Silva

 

ESCUCHAR CUENTO DE LA ESCRITORA LORETO SILVA

Loreto Silva, nació en Pica, al norte de Chile, el siglo pasado (dice ella coqueta). Vivo en Santiago de Chile.

Mi pasión: escribir y  pintar.

 Trabajos Literarios

-        Erase los tiempos de Allende y Pinochet, año 2011 novela

-        Crónica de un Experimento, año 2009 guión de Cine.

-        El Experimento, año 2008, novela. (Ciencia ficción)

-         Los Nuarianos, año 2007, novela. (Ciencia ficción)

-        Maravillosa,  obra de teatro. Estrenada en abril de 2006.

-        Es mi naturaleza dijo el escorpión, año 2005, cuentos.

-        Chile: Punto de quiebre y otros relatos, año 2001, cuentos.

 Página web de la autora   www.loretosilva.com

 Correo electrónico  l_silva@vtr.net 

 

Jose Luis Castro A. – Escritor Chiapaneco

Semblanza

 José Luis Castro Aguilar. Economista, historiador, biógrafo, cronista, poeta, y cuentista. Nace en Tuxtla Gutiérrez, Chiapas. México(1953). Autor de los libros: Bosquejos históricos de Tuxtla Gutiérrez(1944), Cronología histórica del periodismo en Chiapas(1955), Marco histórico-jurídico de los procesos electorales de Chiapas(1955), Historia de la Constitución Política del Estado de Chiapas(1966), Diez cuentos chiapanecos y un poema de amor en prosa(2004), hombres ilustres de Chiapas entre otros. Reconocimiento: Valor juvenil nacional (1975), Mención Nacional al Merito Archivístico(1993) entre otros premio, además de ser colaborador de varios periódicos y revistas.

 Donde la poseía nos desarma, hace que duelan los ojos al desmembrarse las palabras marcadas de sentimientos. Desde Mexico, un escritor chiapaneco.

¡ Ah, CÓMO DUELE LA VIDA!
José Luis Castro Aguilar

Para documentar huellas invisibles
de soledad,
abandono,
desamparo,
escribo versos empapados de tristeza,
poemas de amor y desamor.

Costuro mis heridas con cicatrices de recuerdos
con metáforas de lágrimas,
con figuras de dolor.
Beso la puta soledad y lloro a carcajadas.
esta melancolía me enloquece
y me mata.
Allá a lo lejos,
se escucha un canto de amor lastimero,
y un aprendiz de poeta llora.
¡Ah cómo duele la vida!
 

 

 

 

 

“Según Sabines…” – Socorro Carranco

(Anécdota Dic-1981)

Socorro Carranco.

Lo recuerdo como otras tanta veces en la cafetería del hotel . Lo recuerdo porque se acercó a la recepción del hotel donde yo trabajaba entonces. Me preguntó si gustaba de la poesía; le respondí que tenia algunos poemas sin terminar, y rápidamente le mostré uno que llevaba en mi bolso de mano, un papel arrugado con señales de no seguir creciendo; sonrió y clavó su mirada añeja en mis ojos, me dijo con esa voz de río que quedó en mis oídos, que escribir no era sacrificio , era un oficio, el humo salió de su boca como chimenea de factoría, envolvió mis mas incautos pensamientos, y el papel arrugado se hospedó en el bolsillo de aquel ilustre poeta.

Un día de esos que lo cotidiano casi me rebalsa las horas de hastío, llegó un repartidor de periódico, apodado “el negro”, me entregó uno de los periódicos que llevaba, como si alguien se lo hubiera encargado a propósito. Lo comencé a hojear con divertida curiosidad, eran dos pliegos del periódico “La Tribuna”, así que no me llevó mucho tiempo encontrar algo que desconocía, pero que estaba segura era para mi. En la esquina de la segunda hoja encontré un poema escrito más o menos igual al mío, sólo que estaba al revés. Pero no era uno parecido, ¡era el mío! Aunque fuera el poema más horrible, me gustó. Guardé aquel periódico por días, hasta que apareció nuevamente Don Jaime Sabines por la cafetería del hotel, le comenté, que el poema estaba des configurado. Me respondió un tanto sarcástico, “Es mejor leer un poema malhecho, que nunca leer, un poema bien hecho” Me abrazo y a la vez susurro en mi oído, -Muchachita,¡ tu eres un poema!- y se retiro con sus amigos, como si supiera que lo seguía el humo de su cigarro, y la mirada de borrego a medio morir que yo tenía, según Sabines…

Cantos, de Patricia Gómez

Canto XII

Vida, estoy tan plena que rebalso,
dadme sollozos de niños
para acunarlos en la palma de mis manos.
Dadme llanto, llanto y gritos, de esos
que salpican hambre…,
para amantarlos con mis pechos mansos.

Dadme la penumbra nocturna
para bordar en ella, luciérnagas aladas.

Geroge Carlin, carta.

La paradoja de nuestro tiempo es que tenemos edificios más altos y temperamentos más reducidos, carreteras más anchas y puntos de vista mas estrechos. Gastamos mas pero tenemos menos, compramos mas pero disfrutamos menos. Tenemos casas más grandes y familias más chicas, mayores comodidades y menos tiempo. Tenemos mas grados académicos pero menos sentido común, mayor conocimiento pero menor capacidad de juicio, mas expertos pero mas problemas, mejor medicina pero menor bienestar.
 
Bebemos demasiado, fumamos demasiado, despilfarramos demasiado, reímos muy poco, manejamos muy rápido, nos enojamos demasiado, nos desvelamos demasiado, amanecemos cansados, leemos muy poco, vemos demasiada televisión y oramos muy rara vez.
 
Hemos multiplicado nuestras posesiones pero reducido nuestros valores. Hablamos demasiado, amamos demasiado poco y odiamos muy frecuentemente.
 
Hemos aprendido a ganarnos la vida, pero no a vivir. Añadimos años a nuestras vidas, no vida a nuestros años. Hemos logrado ir y volver de la luna, pero se nos dificulta cruzar la calle para conocer a un nuevo vecino. Conquistamos el espacio exterior, pero no el interior. Hemos hecho grandes cosas, pero no por ello mejores.
 
Hemos limpiado el aire, pero contaminamos nuestra alma. Conquistamos el átomo, pero no nuestros prejuicios. Escribimos más pero aprendemos menos. Planeamos mas pero logramos menos. Hemos aprendido a apresurarnos, pero no a esperar. Producimos computadoras que pueden procesar mayor información y difundirla, pero nos comunicamos cada vez menos y menos.
 
Estos son tiempos de comidas rápidas y digestión lenta, de hombres de gran talla y cortedad de carácter, de enormes ganancias económicas y relaciones humanas superficiales. Hoy en día hay dos ingresos pero mas divorcios, casas mas lujosas pero hogares rotos. Son tiempos de viajes rápidos, pañales desechables, moral descartable, acostones de una noche, cuerpos obesos, y píldoras que hacen todo, desde alegrar y apaciguar, hasta matar. Son tiempos en que hay mucho en el escaparate y muy poco en la bodega. Tiempos en que la tecnología puede hacerte llegar esta carta, y en que tu puedes elegir compartir estas reflexiones o simplemente borrarlas.
 
Acuérdate de pasar algún tiempo con tus seres queridos porque ellos no estarán aquí siempre.
 
Acuérdate de ser amable con quien ahora te admira, porque esa personita crecerá muy pronto y se alejará de ti.

Ernesto Moreno Radyk

Un hermoso poema que nos deja reflexionando sobre el paso del tiempo, me gusto tanto que quise compartirlo con ustedes.

De vez en cuando
Deseamos bondades de la vida
Planeando beber el vino
de la mejor viña en la puerta del cielo
y en una ráfaga de tiempo
Los sueños cesan estéril
enlutados de promesas
Quedamos repentinamente dolidos
Cubierto por una soledad que nos abruma

Y emprendemos el regreso a las celdas
Dejando recuerdos de besos ya bailados
Viendo transcurrir los años llenos de pesares
Viendo pasar la  vida vacía de vida
Dejándonos huellas que espantan
Enlodados de lejanas memorias
Abandonados en una alcoba lúgubre
Es el fin de la carne cansada
Y el comienzo de la oscuridad del alma
                                         Ernesto moreno radyk

Oscar G. González, la poesía nueva.

ARTE DE ESCRIBIR UN POEMA
  
Escribir un poema es
suponer que hay vida
en otros cadáveres
 
Escribir un poema es abrir una tumba
acurrucarse dentro y
preguntar
 
¿a qué hora salió el sol en Nagasaki?
¿cuántos poetas murieron esa mañana
y vivieron para contarlo?
 
Escribir un poema es sumar cuerpos
y darse en la cara con que el resultado es casi siempre

33 mineros, Hernán Rivera Letelier

33 cruces que no fueron

Hernán Rivera Letelier    (Escritor costumbrista chileno)

 Primero fueron las carpas solitarias de los familiares. Llegaron a la mina con banderas, con santitos, con velas de duelo, con fotografías de los padres, de los esposos, de los hermanos, de los hijos enterrados allá abajo.

Mientras comenzaba el rescate, allí se quedaron, día y noche, rezando, llorando, blasfemando, exigiendo justicia, soportando el viento y el tierral inclemente, el calor durante el día y el frío atigrado de la noche. Y cuando todo hacía suponer que el drama terminaría como siempre, que allí, sobre la mina convertida en fosa común, iban a aflorar 33 cruces de animitas, iguales a las cientos que se alzan a lo largo del desierto chileno, sube desde las profundidades el mensaje que estremece a todos: los hombres están vivos.

Fue el comienzo de un espectáculo de espejismo. Como en un desfile de feria comenzó a llegar una muchedumbre que alborotó la tranquilidad del desierto: payasos de semáforos, predicadores evangélicos, actrices de telenovelas, millonarios excéntricos repartiendo millones como embelecos, modelos, humoristas, políticos, presentadores de televisión y miles de periodistas de los más lejanos países del mundo. Y de la noche a la mañana, en medio de un gran desorden y confusión de lenguas, apareció un pueblo de Babel que en su momento de apogeo tuvo una población de más de tres mil personas.

La historia del desierto de Atacama está coronada de tragedias (como una larga muralla coronada de vidrios rotos). Huelgas interminables, marchas de hambre, accidentes fatales, mineros ametrallados y cañoneados a mansalva en

Socorro Carranco, Virginia Marín

Casa Fawal, lectura poetica

 

Isabel Allende, por fin Premio Nacional

Tomado: Kepa Uriberri

Me alegro y me alegro mucho y mucho me alegro y más. No es que esté de acuerdo o que no lo estuviera si hubiera sido de otro modo, ni tampoco que piense que lo merece o que crea que no lo merece, pero que otros sí. No. No me alegro por eso sino simplemente porque creo que más allá de cualquier polémica, los premios no se merecen, sino que se otorgan siempre por gracia. Me alegro, por lo tanto, porque creo que quizás ninguno de los otros haya tenido un anhelo tan profundo de alcanzarlo y me alegro porque al recaer, el premio nacional de literatura, en Isabel Allende se rompe una delgada y pobre costra que deja entrar el aire exterior, que sin ser ni más puro, ni mejor que el que se respiraba literariamente en Chile, es diferente. Privilegia otras cosas, que también son valorables y se mantenían encerradas, encofradas en dogmas y liturgias que siempre he creído perversos.
Un dogma, que ampara todas las liturgias y desprestigios, que sostienen todas las cofradías vacías de contenido, es precisamente el dogma del contenido: “¿Cómo se puede premiar a una escritora cuya obra carece de contenido?”. Tal vez algunos

Solo, Erwin Agudelo

SOLO

Ni la oscuridad vetusta
ni el vacío en su infinita nada
sufren tan inconmensurable pena.
¡Solo! solo muero mientras el alba
raya mi sanguinolenta vista.

¡Ay, qué sollozando mi alma evoca!
el afable roce de unos senos
ya en la lontananza aquilatados
la ausencia le da título de ajenos.

¡Ah, qué famélico espero…!
el sosiego de una tibia caricia
que a este espíritu turbado, jamás tocado,
atorgue diosa sibarita.

Quizá si morir pudiera…
Mas sólo muero en veleidades
¡Acaso un instinto que me alienta!
En la espera de…

(Ervin agudelo)

Lectura poética.

Liz Durand

Remedio para las noches sin luna

En las noches sin luna y sin corazón, cuando la soledad es una carretera interminable que lleva para ningún lado, a veces hace falta que los dragones no dejen sus guaridas.

Sería menos pesado transitar el árido camino sin llevar desenvainadas las espadas, sin tener que ir recordando los conjuros, procurando no causar ruidos por leves que provoquen la furia de los monstruos.

Entonces es mejor dormir así, completamente a oscuras, sin la pequeña flama que a veces nos hace percibir un calor que más bien imaginamos, un bienestar que abarca solamente el diminuto espacio que la llama ilumina.

Marchitarse esa noche, pensar en las mandrágoras, aquietar el avispero que no deja estar al pecho son única solución para esperar al alba sin ese dolor que la garganta ya conoce, sin esa cicatriz dejada por las lágrimas.

Un corazón con armadura, una frialdad serena que apacigüe la tormenta. Dejar correr la arena del reloj, es la única manera de salvarse un poco de las noches sin luna con dragones sueltos.

 

Cada vez más solos (via Otros Cuadernos de Saramago)

Se ha ido el hombre, ha quedado el escritor. Comparto con uds. y dejo enlace del blog que mantenía Saramago en nuestro gran soporte, WordPress.

Creo que todos nosotros debemos repensar lo que estamos haciendo. Bien está que nos divirtamos, que vayamos a la playa, a la fiesta, al fútbol, que esta vida son dos dias, y quién venga detrás que cierre la puerta. Pero si no nos decidimos a mirar el mundo gravemente, con ojos severos y evaluadores, lo más seguro es que nos quede un día solo por vivir, lo más cierto es que dejaremos la puerta abierta a un vacío infinito de muerte, oscuridad y fra … Read More

via Otros Cuadernos de Saramago

Poesía de Patricia Gomez

Algunos de mis poemas serán leídos esta noche en la siguiente dirección, radio Argentina FM WILDE .

A ver si se motivan, hoy a las 22:00 hora Chilena.

Santiago en cien palabras, cuento ganador

Compartó un cuento que sencillamente me encantó.

PRIMER LUGAR
Adrián y yo

Con Adrián vivimos en el centro. Me hace reír mucho.
Está convencido de que es un asesino en serie. “Soy un
roba almas”, dice mientras nada inquieto de un lado a otro en
la pecera que le compré. Últimamente está muy callado. Intenté
hacerle cariño, pero inmediatamente comenzó a dar saltitos
acrobáticos queriendo morderme algún dedo. Se cree piraña.
Un domingo lo vi desvastado, así que disolví 1/4 de fluoxetina
en su agua y me tomé otra pastilla yo. Estuvimos toda la tarde
mirando fijo por la ventana, tarareando canciones en inglés.
Es que a veces nos sentimos muy solos.

Paloma Amaya, 25 años, La Reina

Prosa poética

Si supiera en que ensoñación se desgajo mi alma, en que sueño despertó trasnochada de ti.

Si supiera en qué época, en qué delirio se conjugaron los astros para dejarme partida

a través de tantos tiempos que tiran de mi memoria,  tantos presentes, tantas vidas.

Y aún así, aún cuando el dolor más profundo roza mi inconsciente,

aún cuando la risa más dichosa se desgaja de mi boca,

aún ahí, todo mi yo implora ser uno.

 

 

Everness

Everness
Jorge Luis Borges

Sólo una cosa no hay. Es el olvido.
Dios, que salva el metal, salva la escoria
y cifra en su profética memoria
las lunas que serán y las que han sido

Ya todo está. Los miles de reflejos
que entre los dos crepúsculos del día
tu rostro fue dejando en los espejos
y los que irá dejando todavía.
 
Y todo es una parte del diverso
cristal de esa memoria, el universo;
no tienen fin sus arduos corredores

y las puertas se cierran a tu paso;
sólo del otro lado del ocaso
verás los Arquetipos y Esplendores

Charla de Energía Nuclear

Los invito este martes 15 a una charla explicativa sobre Energía Nuclear,

podrán hacer preguntas los que quieran.

Escritores.cl

Escritores.cl, un portal que es patrocinado por la Unesco y el cual reune  una enorme cantidad de nuestros valores literarios, nos entrega a través de su página y sus muchas ventanas, el que hacer de una una infinidad de nuevos escritores que muchas veces, se mantienen en el anonimato teniendo un excelente trabajo que mostrar. ¡¡Bien por ellos!!

Dejo acá su último número.

NUEVO LIBRO, Del amor y otros delirios

Gracias a todos los que me acompañaron en tan emotiva velada, por fin este nuevo hijo ya está respirando.

Denez Prigent, Lisa Gerrard. Desvaríos.

Teresa dejó la taza de té sobre la pequeña mesa que estaba al lado del sillón, no quiso mirar por la ventana aún a pesar del ruido del motor que le golpeó las sienes. Los pasos se acercaban a la puerta. Permaneció sentada. El timbre sonó ronco, retumbando como un cañón en las paredes de la casa.

Héctor bajó la escalera con pesadez, al ver a Teresa que permanecía inmóvil, se quedó de pie. El cabello cano se debilitó sobre su cabeza y se vio como un anciano. Las manos arrugadas permanecieron al lado de sus piernas, como dos cuerdas sin vida. La mirada quedó fija en su mujer. Permaneció ahí, sin hacer el menor movimiento.

El timbre sonó una vez más.

Teresa se levantó con la mirada perdida y caminó hasta quedar al lado de su marido, dio media vuelta, estiró la mano, tomó la perilla y la giró. A medida que la puerta se iba abriendo aparecieron las figuras de dos hombres, vestían un impecable uniforme azul, ambos soldados sostenían su gorra en las manos.

-         ¿La señora Teresa Gordon?

Teresa  no pudo permanecer de pie, las piernas se doblaron ante el peso del dolor. Héctor se agachó hasta quedar abrazado a su mujer mientras las lagrimas corrían por su cara. No podía respirar, esos uniformes azules les estaban estrangulando el aire.

-         Lo lamentamos mucho, el presidente de los Estados Unidos le da su más sentido pésame – dijo el soldado.

Philipp era su único hijo, recién había cumplido diez y nueve años.

Desvaríos, Lisa Gerrard

Estados de lucidez

La noche aplastó mi silencio, miré la última estrella que colgaba en una esquina del cielo y me remangue los ojos, necesitaba verla interiormente, no pude porque los pensamientos aplastaron mi visión.

Tertulia Literaria, última de este año.

¿Qué podría decir de la tertulia final?. Hay tanto. Leíamos Manuel Andros y yo.

 Llegué temprano, quería tener tiempo para estar un rato con la gente que no tengo oportunidad de conversar. Ya había llegado Edmundo Moure, quien conversaba animosamente con Lucho Neuhauser,  es curioso, cuando invitamos a los escritores a leer a las tertulias es tan poco el tiempo que tenemos para profundizar con ellos, que con

La Cantata del alma, UNIACC

Hago llegar a Ustedes invitación a un programa muy especial, el cual no deberían perderse.

“A través de la coordinación de los cursos electivos de “Tendencias del Arte Contemporáneo”, tiengo el agrado de invitarlos al estreno de “La Cantata del Alma “, obra poética, musical y teatral que se llevará a cabo el día 25 de noviembre a las 20:00 hrs, en el auditorio de la universidad UNIACC (Av. Salvador 1200).”