«Eran las cuatro de la mañana y todo el pueblo estaba dormido, en la casa de las hermanas había un hondo silencio, como si toda ella estuviera suspendida en algún lugar lejano. Alelí, quién dormía plácidamente, despertó sobresaltada, el gruñido de una de las puerta la asustó. En Nel nadie roba, por lo tanto, algo importante y fuera de lo común debió causarlo. Tomó su chal y levantándose de prisa salió de la habitación, bajó la escalera y entró de prisa al gran salón, ahí divisó una pequeña figura que se escurría tras la puerta. Dio unos saltos largos que la hicieron parecer una ardilla,alcanzó la puerta y luego corrió hasta llegar al lado de la figura que se detuvo de sopetón. Enseguida Alelí preguntó con voz quieta,
¿Es usted un ladrón?-
No Alelí soy yo margarita.
Alelí la miró incrédula, efectivamente era Margarita. La tomó de un brazo y obligó a subir las escaleras, entraron a la pieza y alelí destapó la cama encontrándose con dos almohadas.
-¿Que hacías a estas horas fuera de casa?-Margarita suspiró y dijo con voz aburrida.»
-En Niltamur no me va a pasar nada. En Niltamur nunca pasa nada»
Este es un pequeño párrafo de un proyecto de novela. ¿Quién es el autor?, Gabriela Prat, una niña de apenas 13 años que vive en una pequeña ciudad de Chile, toma agua de mar, asiste a un colegio pequeño, y vive tratando de ser consecuente a los pensamientos de su familia. Un pensamiento que te lleva a vivir o tratar de vivir una vida más consciente, más abierta, más de fondo.
¿Por qué hablo de ella hoy?, simple, tener una imaginación tan prolífera, lograr narrar una historia compleja manteniendo el hilo y coherencia ¿a los trece años?. ¡Imaginar!, que gran logro, muchos podrán tener una buena técnica, mejor ortografía y excelente redacción, pero y si no está la imaginación, no está ese maravilloso mundo que guarda celoso el escritor talentoso en un lugar al que sólo él puede acceder cerrando la puerta tras de sí y luego ser capaz de invitar al lector y que éste tampoco quiera hacerlo ¿de qué sirve todo lo demás?.
Impulsar, aplaudir y alentar es el deber de todos aquellos a quiénes nos toca la suerte de tocar la palabra de estos jovenes pero valiosos seres humanos.
Querida Gabriela, lee, lee a todos los autores que te muevan el alma, lee a los grandes, a los no tanto, de todos sacarás una enseñanza. Escribe hasta que el lapíz quede seco, hasta que la vela se gaste, hasta que el silencio deje de serlo. Cada día tu trabajo tendrá más cuerpo, más alma, y luego, todos esos hijos que crees con cada idea, con cada intención y con mucho trabajo caminarán solos. Te aplaudo y gracias por compartir parte de tu trabajo conmigo.
Creo que llamar a estos encuentros como tertulia literaria lo deja pobre, tal vez podríamos llamarlo, «Encuentro con una buena conversación», sí, un lugar donde se habla de literatura, de la vida y más, es simplemente una buena conversación. Eso es lo que ocurre los jueves, un grupo de seres humanos, que valga aclarar, además de buenos seres humanos excelentes escritores, viajados y simpáticos, se reunen para conversar, compartir y reír. Comparto con ustedes este relato-invitación que nos hace Edmundo Moure.
TERTULIA EN LA CABAÑA
…El ruido que hace el día al llenarse como un vaso…
Efraín Barquero
Si piensas – apreciado lector -, que me refiero a una construcción rústica y remota, como Walden, la casa en los bosques, del sin par Henry W. Thoreau, el poeta propugnador de la “desobediencia civil”, te equivocas… Es apenas el nombre de un bar sito en la vereda norte de la calle Providencia, una cuadra al oriente de calle Manuel Montt, lugar que hemos escogido, un grupo de parroquianos o feligreses de rancia prosapia bohemia, para animar la tertulia vespertina de los jueves, a eso de las 18:30 horas… Si concurriste a la anterior, la que organizáramos donde la Tchi, en Bar Amigo, durante más de diez años, Seguir leyendo →
Estamos un año más viejos -¡vaya novedad!- y sentimos el vértigo del tiempo cada vez con mayor apremio, como si recorriésemos una larga montaña rusa y tras la próxima cuesta la velocidad se tornara incontrolable.
Ya no es necesario para nosotros detenernos en el necio resumen del año que se fue, como si pudiésemos conjurar lo malo y atesorar lo que nos parece positivo. En nuestro fuero interno sabemos lo que nos trajo el soplo aleve del desasosiego o la sencilla alegría de una satisfacción postrera, porque, como aquel personaje llamado Bras Cubas, ya todo nos suena a legado póstumo que pudiera ser incluso escrito por un difunto, como columbrara en sus geniales devaneos narrativos, Joaquim Machado de Assis.
En un ritual que venimos repitiendo hace veinte años, haremos lo posible por pasar el límite ilusorio de las cero horas mientras Seguir leyendo →
El tiempo es asunto misterioso. Fluye, lo advertimos, de manera continua e inexorable. El río de Heráclito no es el tiempo que corre por el cauce del existir; somos nosotros que avanzamos o retrocedemos, según se interprete. Suponemos que el tiempo comienza con la vida y concluye con la muerte, pero hay quienes sostienen que el devenir cronológico, tal como lo entendemos, es pura ilusión en el vasto universo del que somos menos que un grano de arena. Otros aseguran que habrá un “tiempo sin tiempo”, en brazos de la eternidad, cuestión que supera nuestra capacidad de entendimiento.
Mas, nuestra memoria y la experiencia que cargamos sobre su implacable fardel, nos dicen que algo transcurre y nos transforma, segundo a segundo. A riesgo de plagiar a Heráclito, podríamos colegir que jamás el mismo rostro se contempla en el mismo espejo Seguir leyendo →
Comentario de la autora: «Es historia y bien historia. Está recogido, de mi autobiografía infantil Historia de una niña inimportante, igual que La lectora. Autobiografía publicada ahora en forma de Estampas Literarias. La segunda parte está publicada en un artículo titulado América, América, con las peripecias ocasionadas por el incidente»
LA HEMOPTISIS
Amanecía fresquita aquella mañana de 18 de agosto en el gran dormitorio de las mayores. Me levanté para cerrar las celosías. Al volver a la cama me acometió una tos de garganta, seca y persistente. Noté sabor a sangre. Saqué el pañuelo de debajo de la almohada y escupí en él. Era sangre. Sentí un gran calor en las mejillas. Aquello no podía ser lo que yo estaba pensando. Las ensoñaciones no se hacen realidad tan fácilmente. Me habría lastimado la garganta al toser. Seguía tosiendo y recogiendo en mi pañuelo esputos gruesos y rojos. Mis ojos iban desorbitándose y me temblaban las manos. Una Seguir leyendo →
El titulo de esta pequeña conferencia me pareció por lo menos, tan llamativo, tan real, tan importante.
Es aplicable a todo, al conocimiento de la verdad, ¿cuál verdad?, el de la historia de un país, de una guerra, de un líder. Siempre hay una sola historia que prima sobre las otras, por ello, comparto este interesante vídeo que a todos los que escribimos se nos hará grato y educativo escuchar. (Además de lo ameno).
En su taller, que abarcaba las dos habitaciones del sótano. Paracelso pidió a su Dios, a su indeterminado Dios, a cualquier Dios, que le enviara un discípulo. Atardecía, El escaso fuego de la chimenea arrojaba sombras irregulares, Levantarse para encender la lámpara de hierro era demasiado trabajo, Paracelso, distraído por la fatiga, olvidó su plegaria. La noche había borrado los polvorientos alambiques y el atanor cuando golpearon la puerta, El hombre, soñoliento, se levantó, ascendió la breve escalera de caracol y abrió una de las hojas. Entró un desconocido. También estaba muy cansado. Paracelso le indicó un banco; el otro se sentó y esperó. Durante un tiempo no cambiaron una palabra.
El maestro fue el primero que habló.
-Recuerdo caras del Occidente y caras del Oriente -dijo no sin cierta pompa-, No recuerdo la tuya, ¿Quién eres y qué deseas de mí? Seguir leyendo →
“Lo Divino Humano”, según William Blake
Reflexión sobre el penasmiento y el arte de W. Blake extraída del libro “Ocho ensayos sobre William Blake” de Kathleen Raine (Atalanta, 2013). Fragmento del apartado del libro: “Blake, Swedenborg y lo Divino humano”, sin aparato crítico.
El poeta y grabador William Blake es considerado una de las mentes poéticas más imaginativas y profundas de la cultura europea; sin embargo, son muy pocos los que han comprendido el significado de su obra. Los ocho ensayos de este libro, culminación de más de cuarenta años de investigaciones de Seguir leyendo →
Cierto que los países orientales tienen su propia dinámica. Por eso no entendemos el evidente (para nosotros) avasallamiento de algunas prácticas, como, por ejemplo, la de indignidad en materia genérica. Sabemos que la geisha, en Japón, rinde su voluntad al varón, lo que muchas veces es malentendido por nosotros. El Pabellón de las Bellas Durmientes, de Yasunari Kawabata, no podría haber nacido en otra parte más que dentro de esta cultura. Hay, en “este reino donde coinciden la muerte y el erotismo” (según consideraciones de Yukio Mishima a la obra de su protector), un servicio de unas bellas doncellas narcotizadas que acompañan, con su desnudez (pero no con su cuerpo), el sueño vano de hombres de edad fracasada.
En la India —leí en alguna parte— unas jóvenes muchachas acompañan la siesta de algún hombre ejemplar, solamente le regalan el calor de sus cuerpos intactos; Gandhi alguna vez recibió esta asistencia.
Michel Onfray —sensualista, materialista, hedonista—, recuerda la erótica de los trovadores y la práctica del amor cortés, y nos reconviene a propósito de la calidad de sujeto (y no de objeto) del cuerpo femenino. Las pruebas de los assays o asag comprometían el autocontrol frente al deseo: “el hombre debía tener tal dominio de sí que tenía que poder observar cómo su dama se desvestía y se acostaba desnuda junto a su cuerpo y no tocarla más que con Seguir leyendo →
Comparto un delicioso poema de la escritora mexicana, Socorro Carranco.
Son esos poemas que escapan a la estructura rígida pero aparentemente abierta qeu se está dando en la poesía contemporanea. Donde todos visten de azul o gris las delgadas lineas de la palabra.
Después de las doce del día
Alguien me mira sentada en el parque a las doce del día
como si yo fuera una más y estuviera después del sol Seguir leyendo →
-Abuelo, ¿qué son para ti los vilanos, esas pelusillas como copos que vuelan por el aire?
-Sueños perdidos que alguien aventó al despertar.
-Y entonces, ¿quién los soñó?
-No lo sabemos con certeza. Yo creo que ha sido el Señor del Trigo.
-¿Y ése quién es?
-La divinidad que cuida de las siembras y de las cosechas. Para que recibamos cada día el pantrigo.
-La abuela gallega decía –según tú me contaste- que los vilanos son anuncios de cartas, y que en tiempos de la guerra de España la correspondencia se hundía Seguir leyendo →
Siempre esos partidos eran aburridos, como el clima de las tres de la tarde, viscoso, la atmósfera pegadiza y esa canícula brutal que ardía en la mollera. Alrededor serpenteaba una lentitud de espanto. Apenas unos atrevidos caminaban un trecho con una botellita de líquido adherida a la comisura. A esa hora jugaba el equipo de la Tercera División, dando inicio a la larga jornada de la tarde. Y había que sacrificarse frente al calor montaraz. En eso consiste la pasión, el fútbol vital. Llegaba buena cantidad de público que desafiaba a esa pesada gelatina sin ventilación y se perdía la siesta del domingo; había motivo para ir a la cancha. Jugaba El Pájaro, un arquero sensacional, ágil, un poco loco, de físico esmirriado, huesudo, con una chasca desmedida, caótica, que le raspaba los hombros y le daba un aire de Sansón en decadencia; con fama de imbatible, de acróbata de los tres palos, atajaba como quería, con una mano, levantando una Seguir leyendo →
Cela y el Premio Nobel
Nada más conocerse que le habían concedido el premio Nobel de literatura, un periodista le preguntó a Camilo José Cela:
-¿Le ha sorprendido ganar el premio Nobel de Literatura?
-Muchísimo, sobre todo porque me esperaba el de Física.
La necesidad de conocer a tu ídolo
El polifacético escritor, periodista y activista político de origen húngaro, Arthur Koestler no entendía la necesidad de algunas personas de conocer personalmente a sus ídolos.
Cierto día, tras ser saludado fervientemente por un admirador, Koestler comentó: Seguir leyendo →
De moctezuma a los andes es una antología que nace de Puerta Abierta Chile México, una instancia para romper fronteras a través de la palabra. Nació, vive en los corazones de quienes aportaron sus cuentos, en aquellos que disfrutan de la lectura de cuentos escritos por excelentes escritores chilenos y mexicanos. Una aventura que enraiza el sentimiento con las palabras en una tierra que debe ser mejor.
Comparto presentación de dicha antología en San Cristobal de las Casas, una maravillosa y pequeña ciudad de mi querido Chiapas, Mexico, expuesta por la escritora Clara del Carmen Guillen mientras junto a Reyna Hernandez quien es una de las principales trabajadoras de esta iniciativa desde Huadalajara, la ciudad de la cultura.
DE MOCTEZUMA A LOS ANDES, ONCE MIRADAS HACIA EL OTRO PAÍS.
Clara del Carmen Guillén
De Moctezuma a los Andes, un recorrido de veintidós textos escritos por chilenos y mexicanos
que reflejan no solamente la habilidad narrativa de cada escritor, sino la percepción del otro, del que cuenta la historia o vive la situación como personaje envuelto por completo en el contexto desde el cual el autor o autora mira al otro país. Varios escritores chilenos guían sus Seguir leyendo →
Comparto con ustedes el discurso de un alumno que termina su enseñanza media de un emblematico colegio en Chile. Digno de ser compartido. Tal vez no todos compartan su contenido, pero sí es notable que un joven tomé consciencia de una realidad de la que muchos esconden la cabeza e idolatran una institución.
Discurso de Graduación 2012 de 4os Medios del Instituto Nacional
Don Jorge Toro Beretta , Rector del Instituto Nacional
Don Raúl Blin Necochea, , ViceRector del Instituto Nacional
Doña Carolina Toha Morales, , Alcaldesa de la comuna de Santiago
Padres, apoderados, amigos y compañeros
Autoridades Varias y Vagas, Tengan todos ustedes, muy buenos días.
Antes de comenzar a leer estas líneas, con motivo de la Licenciatura de los Cuartos medios 2012, mi generación, me gustaría pedir perdón. Perdón a quienes después de revisar un discurso que yo envíe semanas atrás, me autorizaron y dieron la oportunidad de leerlo aquí frente a ustedes.
Disculpas porque las páginas que hoy leeré, son distintas a las de ese borrador. De otra forma no me hubieran dejado hacer este discurso. Disculpas y espero puedan entenderme.
Cuando me embarqué en la tarea de hacer un discurso con motivo de la Licenciatura, me encontraba con más dudas que certezas. ¿Qué digo? ¿Cómo, en cinco minutos, resumir mi paso por este colegio?¿Cómo, en un discurso, intentar plasmar siquiera en su uno por ciento, la gama de sentimientos que poseo hacía El Nacional? ¿Cómo redactar algo, lo suficientemente digno para tan importante día? En primera instancia, intenté hacer algo similar a los discursos que he escuchado, como presidente de curso, cada diez de agosto, en las ceremonias de aniversario del colegio. Hacer un breve repaso de la historia del colegio. Mi idea era empezar diciendo que el Instituto Nacional fue fundado como una obra del gobierno de José Miguel Carrera en 1813, tras la fusión de las casas de estudio del periodo colonial. Luego, tras la ofensiva de la Corona española por recuperar sus posesiones en América, e identificando al Instituto Nacional como un símbolo de la soberanía y la lucha por la emancipación, deciden clausurarlo. Bernardo O’higgins, cinco años después, con la Independencia ya asegurada, lo
reabre para seguir funcionando, sin interrupción, hasta nuestros días. También pensé recordar que han sido Institutanos, 18 presidentes de la República de Chile. Entre los que destacan nombre como Pedro Aguirre Cerda, José Manuel Balmaceda y, el poco mencionado en los discursos, Seguir leyendo →
Al volver del paseo al parque con papá los domingos, nos sentábamos a merendar refrescos y pastelillos en la confitería La Gloria, frente al Casino. Allí, sentada en sus rodillas, le leía el periódico al industrial Matías Casado. Como él no tenía hijos, siempre quiso prohijarme, lo que papá no consintió. Al morir él mis tías no accedieron tampoco, respetando su voluntad, y me enviaron a un internado benéfico. Ser millonaria me hubiera desviado de mi camino, del que no reniego en absoluto. Sólo una vez ante los escaparates del Tiffany en New York, me acometió un fuerte deseo de haber podido adquirir una joya allí, a manera de experiencia vital.
Lo mismo ocurriría con mi hermana pequeña, que se había criado frente a casa, en la farmacia de D. Manuel, al cuidado de su esposa doña Isabel, que Seguir leyendo →
TE VERÉ EN SUEÑOS Y EL PORTAL DEL SOL por Michelangelo Barnez
Cuando estoy en Laguna, cuando mi visión se pierde en los pinos por un lado o en un mar, a veces calmo y embravecido, otras, el silencio abre las puertas a mi alma y ahí, todo cambia, todo es sereno, quieto y manso. Sin distracciones, ni ilusiones en las cuales sumergirte. Qué tiene que ver esto con “Te veré en sueños y El Portal del Sol”, todo.
Había comenzado a leer la primera novela (Te veré en sueños) en Santiago, pero el cansancio que cargaba por los días de tanto movimiento, las interrupciones, el yoga, los deberes de una casa, los seres que te rodean y sus demandas, o las tuyas por ellos, no me habían permitido tomar el verdadero sentido de estas dos maravillosas novelas. Había caminado por las primeras hojas en forma mecánica, pero un fin de semana de los tantos en que decido aislarme del mundo las traje conmigo, y ahí todo cambió. Mis ojos se devoraban las palabras, mis sentidos se complacían por encontrar un libro que tal vez no es una obra literaria como muchos excelentes libros, pero sí es uno de esos que debes leer, sobre todo si tu camino va un paso más adelante que la cotidianidad de gastar la vida sobreviviendo en una “matrix” o mundo que te traga haciéndote perder el atributo de la verdadera libertad.
Te veré en sueños transcurre rápida, amena, interesante, es de esas novelas que te lees sin esfuerzo y no quieres que termine. A medida que avanzan en la historia los personajes se te hacen queribles y anhelas vivir de alguna manera su superioridad. Donde aprendes, sueñas, y te dejas llevar de la mano del autor de una forma casi amistosa, donde vas recogiendo los mensajes o la información que éste te entrega agazapada en una narrativa amena, con asombro y gratitud. ¿De qué se trata?, creo que tendrán que leerla, de otra forma se Seguir leyendo →
Me pregunto quién nombra a un hombre poeta?, alguna institución, otro poeta, un puñado de viejos poetas que llevan bajo el brazo veinte libros que nadie lee, o muchos leen porque compran las estanterías de buenos mercados?. Quién sabe, poco importa, a estas alturas he llegado a tantas conclusiones que llenan mi estante de importantes cambios, conclusiones de peso, al menos para mí. Poeta lo nombra la palabra que razga una lágrima o besa una mejilla de una tez muerta haciéndola resucitar. Me gusta esta poeta que creo llegará a ser una gran poeta Mexicana.
de Carlos Alberto Libânio Christo, más conocido como Fray
Betto.
Una reflexión de exquisita profundidad y elocuencia.
Al viajar por el Oriente, mantuve contacto con los monjes del Tibet, Mongolia, Japón y China.
Eran hombres serenos, solícitos, reflexivos y en paz con sus mantos de color azafrán. El otro día, observaba el movimiento del aeropuerto de San Pablo: la sala de espera llena de ejecutivos con teléfonos celulares, preocupados, ansiosos, generalmente comiendo más de lo que debían. Seguramente, ya habían desayunado en sus casas, pero como la compañía aérea ofrecía otro café,
todos comían vorazmente. Aquello me hizo reflexionar: «¿Cuál de los dos modelos produce felicidad?»
Me encontré con Daniela, de 10 años, en el ascensor, a las 9 de la mañana, y le pregunté: «¿No fuiste a la escuela?» Ella respondió: «No, voy por la tarde.»
Comenté: «Qué bien, entonces por la mañana puedes jugar, dormir hasta más tarde.»
«No», respondió ella, «tengo tantas cosas por la mañana…» «¿Qué cosas?», le pregunté. Seguir leyendo →
Mensaje de Mario de Andrade (Poeta, novelista, ensayista y musicólogo brasileño)
Conté mis años y descubrí, que tengo menos tiempo para vivir de aquí en adelante, que el que viví hasta ahora…. Me siento como aquel chico que ganó un paquete de golosinas: las primeras las comió con agrado, pero, cuando percibió que quedaban pocas, comenzó a saborearlas profundamente. Ya no tengo tiempo para reuniones interminables, donde se discuten estatutos, normas, procedimientos y reglamentos internos, sabiendo que no se va a lograr nada.. Ya no tengo tiempo para soportar absurdas personas que, a pesar de su edad cronológica, no han crecido. Ya no tengo tiempo para lidiar con mediocridades. No quiero estar en reuniones donde desfilan egos inflados. No tolero a maniobreros y ventajeros. Me molestan los envidiosos, que tratan de desacreditar a los más capaces, para apropiarse de sus lugares, talentos y logros. Detesto, si soy testigo, de los defectos que genera la lucha por un majestuoso cargo. Las personas no discuten contenidos, apenas los títulos. Mi tiempo es escaso como para discutir títulos. Quiero la esencia, mi alma tiene prisa…. Sin muchas golosinas en el paquete… Quiero vivir al lado de gente humana, muy humana. Que sepa reír, de sus errores. Que no se envanezca, con sus triunfos. Que no se considere electa, antes de hora. Que no huya, de sus responsabilidades. Que defienda, la dignidad humana. Y que desee tan sólo andar del lado de la verdad y la honradez. Lo esencial es lo que hace que la vida valga la pena. Quiero rodearme de gente, que sepa tocar el corazón de las personas…. Gente a quien los golpes duros de la vida, le enseñó a crecer con toques suaves en el alma. Sí…. tengo prisa… por vivir con la intensidad, que sólo la madurez puede dar. Pretendo no desperdiciar parte alguna de las golosinas que me quedan… Estoy seguro que serán más exquisitas, que las que hasta ahora he comido. Mi meta es llegar al final satisfecho y en paz con mis seres queridos y con mi conciencia. Espero que la tuya sea la misma, porque de cualquier manera llegarás..»
“El 8 de Marzo conmemoramos la lucha de las mujeres por el pleno ejercicio de nuestros derechos.
Algunos hechos:
–8 de marzo de 1857, cientos de mujeres de una fábrica de textiles de Nueva York organizaron una marcha en contra de los bajos salarios y las condiciones inhumanas de trabajo. Desde aquel histórico 8 de marzo, la fecha ha sido un termómetro de la lucha de las mujeres por el ejercicio pleno de sus derechos Seguir leyendo →
Me miro al espejo como si fuera yo una tumba, me miro con respeto, con recelo, como si fuera ella muerta y yo viva, la que mira viva.
Miro la larga vida que se arranca de esa vida, la que fue por tantas veces, la que será por mil más. Me miro y te miro, un sueño de silencios. Abarcas mi totalidad, la inocencia, el tropel de pensamientos profundos que nadan por mis océanos, mis cuevas de montaña insospechada. Todo.
En cada recoveco donde entierro mis sueños, esos que no fueron vividos, no por alma, ni por cuerpo alguno más que por el mío, infinito y procaz.
Hoy he vuelto de mi viaje a la nada
Cargado de pesares nuevos
ahuyentado por la parca impune
inmóvil de pereza
mojado por lluvias tortuosas y frías
mi alma de sustos locos no descansa
que misteriosa y vanidosa es la tristeza
desvarío y el café se enfría y mi yo quema
como religiosa rutina, es mi aliada,
como perro fiel a su dueño.
Hoy he vuelto de viaje hacia la nada
aun no sé cuando he partido
aun no sé porque la nada
El día sábado 26 a las 16:00 horas en el salón Alfredo R. Plascencia, serán presentados dos de mis libros, «EL LIBRO», y «»A VECES»…, será un momento de sensaciones encontradas, reencontrarme con mis hermanos mexicanos y abrir la puerta dónde tienes guardado las historias que te mantuvieron con vida por tanto tiempo.
Cuando era una joven de pelo largo, con alguna que otra trenzas improvisada amarrada de flores silvestres para que me hiciera pensar que era parte de la tierra, con vestidos de colores vivos que se arrastraban por el suelo (para clavar mis pies y los sentidos al sinsabor). Con aros de plumas y defensora de mis propias ideas, nunca de otros.
Cuando izaba banderas de territorios que consideraba defendieran y protegieran a los que no tenían puerto. Cuando pasaba horas tirada en la tierra mirando las estrellas imaginando cuantos universos había tras cada una de esas puertas milagrosas. Cuando luchaba en silencio, pero sin desfallecer (para que nunca se me acabara la fuerza), por los que tenían menos que yo, cuando creía que haría camino, cuando desandaba el tiempo alrededor de una fogata en alguna de las playas de este largo país, mi país, mi Chile, que es todos los países del mundo, los países que visten este maravilloso planeta, este único y milagroso planeta, abrazaba mi guitarra y cantaba con el alma esta canción, ahora…, en este bendito tiempo no sé porque toma tanto sentido para mí y pienso… ¿a qué le debo una palabra?. (Son tantas y tantos…, por Dios, tanto)
Es por eso, que lo que me reste de vida, de tiempo, he de seguir manchando mis dedos con la tinta que tiñe mis dedos. He de escribir, gritar con la letra que duerme por los que no pueden hacerlo, por los que no tienen voz, por lo que deben escuchar nuevas verdades sin importar que las palabras hagan yaga en las tripas o abran nuevos caminos en los surcos de mis ojos, o en las viseras de los que las oigan, ¿qué importa si con eso logramos que un pan entre a una boca, o una idea salga de una cabeza inteligente?
Hoy a pesar de todo lo malo y la gran cantidad de lo bueno, comprendí que la felicidad se mide en los momentos en que estamos conscientes que existimos y de lo mucho o poco que podemos hacer por el que no tiene nada y posee tanto.
Como una mariposa gris me voy descamando,
tenues y transparentes pieles caen en dolorosa letanía
hasta ser parte de la tierra misma.
Miro y me miran como me voy transformando,
con un doloroso olor dulzón y una ausencia ácida.
En un suspiro del tiempo, dejo de sentir y me vuelvo nada,
una nada que comprende una claridad que ciega y ensordece.
Y sin embargo cada día estoy más ciega, más ciega de mundo.
TRES MUJERES COMPARTEN, PARA MI GUSTO, UNO DE LOS MÁS IMPORTANTES PREMIOS, ESTA VEZ, Ellen Johnson-Sirleaf, Leymah Gbowee y Tawakkul Karman.-
Copenhague. (Efe).- El Comité Nobel noruego anunció hoy que hay 241 candidatos al premio Nobel de la Paz 2011, una cifra récord en la historia del centenario premio. Del total de nominados, 188 corresponden a personas individuales y 53 a colectivos u organizaciones.
– Finalmente, el galardón se lo repartieron a partes iguales tres mujeres. Por una parte el galardón recayó en la presidenta de Liberia Ellen Johnson-Sirleaf y por otra a las activistas en favor de las revueltas por la democracia en los países árabes Leymah Gbowee y Tawakkul Karman.-
El anterior récord fue el año pasado, cuando hubo 237 aspirantes a recibir este premio, que se suele fallar a principios de octubre. El testamento de Nobel establece que pueden designar candidatos al galardón de la Paz catedráticos de Universidad en Derecho o Ciencias Políticas, parlamentarios o antiguos laureados de todo el mundo. Sólo si los nominadores lo hacen público se puede conocer quiénes son los candidatos, ya que el Comité Nobel no confirma nombres.
Entre los aspirantes al galardón de la Paz de este año, el único que se otorga y entrega fuera de Suecia, figuran la organización Seguir leyendo →
La escritora Patricia Gómez captura al lector narrando una entretenida historia de amor basada en la inmortalidad del alma y en los grandes ideales del espíritu. Hay mucho ingenio creativo en estas páginas para recrear los acontecimientos que envuelven y conectan la vida de los personajes con distintas épocas. Una mujer del siglo XIX, en quien reconocemos a la heroína del relato, tras el hallazgo y lectura de El libro, viajará a través del tiempo hasta encontrar el correlato de su propia historia de amor, vivida en un pasado remoto, en otras circunstancias, bajo otros nombres ypersonajes, por allá por el siglo XVI, donde todavía en algunos reinados de la Centroeuropa, predomina el imperio de la barbarie.
La novela toma la forma del viaje, de aquel clásico viaje mítico, donde el protagonista terminará depurando su vida y su espíritu. En tal sentido, recorre aquellos tópicos clásicos tan bien formulados por el norteamericano Joseph Campbell en su estudio El poder del mito. Las etapas que componen el viaje del héroe, en nuestro caso, el viaje de la heroína Helena del Canto, Campbell las define en doce pasos que me permito detallar a continuación, en virtud que en la novela de Patricia Gómez aparecen claramente determinados: El mundo ordinario; La llamada de la aventura; El encuentro con el mentor; La travesía del primer umbral; Las pruebas, los aliados, los enemigos; La aproximación a la caverna más profunda; La odisea (el calvario); La recompensa; El camino de regreso; la resurrección; y finalmente, El retorno con elixir. Podríamos ir al detalle, ubicando cada uno de estos pasos con los hechos concretos proyectados en la novela, pero sería preferible dejar la tarea de precisarlos al lector. Pero, por ejemplo, veamos algunos, los primeros, de donde surge el verdadero interés de la historia, nominado como el mundo ordinario. En El libro, Helena aparece inmersa en un mundo rutinario que no le agrada, añorando siempre un mundo mejor, soñando el encuentro del amado, a pesar de sentirse amada y deseada por los hombres, y concretamente por Ricardo, viejo amigo de su extinto padre. Desde allí, desde esa plataforma demarcada por una cotidianidad Seguir leyendo →
Síntesis del libro En los Cafés de la Luna (EAN 9788415228295)
Autor Miguel F. Martín
Amar, aunque sea quizás gravemente. Vivir, sino más como un náufrago en olas de la indiferencia. Sentir, como la natural presencia se refugia en la esencia de la tierra. Deambular, a través del laberinto interior que oculta nuestra existencia. Diluirse, siendo pasto fortuito de un Ser de piedra. Encontrar la estancia por la que transita el olvido, llenar la razón con los pasajes de lo advertido, reconocer lo breve de lo inabarcable, intuir lo singular y volver la mirada hacia los mudos lamentos.
Cinco imágenes, cinco sendas por las que Miguel F. Martín decide recorrer el verso de la poesía. Estadios, todos ellos, de la particular visión que une la experiencia singular de un tiempo a la palabra vivida.
Según las palabras de su autor “En los Cafés de la Luna se recogen poemas escritos con el tiempo, con la pausa necesaria para existir, para intuir y reflexionar sobre aspectos de la vida (Vidas de Náufrago), sobre el amor y el desamor (Amar Gravemente), sobre la ciudad y sus gentes (El ser de Piedra), sobre uno mismo (Laberinto Interior) o sobre la tierra y su Seguir leyendo →
No sé si es más
el rumor de la noche
que se enjuga el llanto
en el halito divino del amado,
o el gorjeo del ave
cuando muere su canto
al quebrarse la mañana.
No sé si es más,
el ronco crepitar del mar,
que al estrellarse violento con las rocas,
se yergue con su garra embravecida
y repta hambrienta por la oscura noche,
hasta alcanzar la boca de la luna,
y en singular abrazo se une a ella enamorado.
No, ¡no sé!
Tal vez es Dios hablándome en susurros,
pero siento una fuerza ajena a este mundo,
que me impele a crear la morada de mi cuerpo
en el cuenco divino de una mano.
¿O es tal vez, el sonido de mi tacto
cuando rasga en premura la agonía
de saberse brotando en ríos milenarios?
Me sorprende encontrar ciertas frases o palabras cuando tomo un poemario, o libro. Según sea su naturaleza, abren mi apetito, las fauces de dragón hambriento que llevo guardadas en alguna parte de mi sagacidad, de esa hambre vampirezca por lo transcendental. Algo así sucedió con este poemario, al menos gran parte de él, es difícil que una obra se adueñe de ti en todo su contexto, no es fácil que los versos se arrastren todos, enteros y únicos por toda tu gran extensión, pero en Anatemas hay mucho por donde navegar y dejarse llevar. La primera palabra que me envuelve es INGEA NATURA, me hizo recordar a mi viejo maestro (“¿Qué significa INRI maestro?, significa que te consumas en ti misma para que vuelvas a renacer, IGNE NATURA RENOVATUR INTEGRA”). Obviamente después de eso, necesité seguir.
INFINITA
Que no se encuentre en tu pueblo a nadie
que pregunte a los muertos
Deuteronomio, 18,11.
Me protejo de la soledad de algún instante Seguir leyendo →
Stella Díaz Varín (La Serena, 1926 – Santiago, 2006). Una de las poetas chilenas más importantes de la segunda mitad del siglo XX. Aún adolescente, viaja a Santiago a emprender estudios de medicina. Allí los diarios El Siglo y El Extra acogieron sus primeras colaboraciones y luego La Opinión en cuya página de redacción escribía su columna sobre lo vivido- visto o lo vivido-imaginado.
Fue parte de la generación del 50, convirtiéndose en una leyenda de la bohemia y las letras nacionales. Tras el golpe militar de 1973, sufrió la represión y marginalidad. Publicó los libros: Razón de mi ser, 1949; Sinfonía del hombre fósil, 1953; Tiempo, medida imaginaria, 1959; Los dones
previsibles, 1992; La Arenera, 1993; y De cuerpo presente, 1999. Obtuvo el premio “Pedro de Oña” y también el Premio del Consejo Nacional
del Libro, 1993. Fue antologada en Chile y en el extranjero.
VEN DE LA LUZ, HIJO
Que te ciegue la luz, hijo.
Ven de la luz;
Desde donde la pupila sueña
y vuelve atormentada,
como un escombro vivo, Seguir leyendo →
ERNESTO CARDENAL
( EXTRACTO DE CANTO COSMICO ( para incitar su lectura)
En el principio no había nada
ni espacio
ni tiempo.
El universo entero concentrado
en el espacio del núcleo de un átomo,
y antes aun menos, mucho menor que un protón,
y aun menos todavía, un infinitamente denso punto matemático.
Y fue el Big Bang.
La Gran Explosión.
El universo sometido a relaciones de incertidumbre,
su radio de curvatura indeterminado,
su geometría imprecisa Seguir leyendo →
Primero sueño
Piramidal, funesta, de la tierra
nacida sombra, al Cielo encaminaba
de vanos obeliscos punta altiva,
escalar pretendiendo las Estrellas;
si bien sus luces bellas 5
--exentas siempre, siempre rutilantes--
la tenebrosa guerra
que con negros vapores le intimaba
la pavorosa sombra fugitiva
La palabra se hace impalpable cuando no se pinta de tinta, es simplemente una idea que desaparece en la mente mientras es llevada por el tiempo, un tiempo que no existe más que por un movimiento sútil de los actos.
El camino se abrió una vez más, he comenzado a transitarlo con una madurez que me resulta casi extraña, tal vez porque se nos van cayendo las pieles a medida que avanzamos en edad, sin importar qué edad sea la que atraviesas, las pieles se hacen pesadas, aquellas que mosrtamos al mundo para esconder el alma, dejando sólo los ojos para que toquen la inmensidad.
Si eres un lector chileno o mexicano, o tal vez de otra latitud, y piensas que hay algo que hacer o decir, creo que es el momento de actuar.
Se nos dio la palabra, como un don, lo que pasa es que nos acostumbramos a ciertos atributos y olvidamos que son más que eso, son dones, podemos ver y no tomamos consciencia de la maravilla que eso implica hasta que quedamos ciegos, y sólo ahí comprendemos de la grandeza de la que éramos dueños, de aquello que poseíamos y se nos fue sin valorar con el debido respeto, gratitud y engrandecimiento. Como decía, gozamos del don de la palabra, pues bien, escritores o amantes de la palabra, ocupémosla y para ello, debemos construir con ella más que frases, ensayos y doctos documentos, debemos construir una realidad que sirva para Seguir leyendo →
Hace exactamente una semana que llegué de México, desanduve las calles de mi querida Tuxla, respiré su aire somnoliento y sus aromas intensos, acaricié los colores de sus cerros verdes y vivos, la tez canela de su pueblo cariñoso, mío, más mío de lo que ellos perciben. Caminé por los tejados del cielo, me engolosiné con el cariño de los seres que quiero, me vestí con la mirada de hombres añosos llenos de sabiduría, me desvestí con las noches silenciosas y rasgadas de historia y ahora…, vuelvo a esta tierra larga, estrecha y mía, también mía, a parir hijos milenarios, a parir sin descanso para seguir poblando el universo que inmutable me mira.
Hoy, se ha caído la palabra en la pupila del infinito.
Dejo de existir para ser en la plegaria del tiempo,
en el abismo de la nada,
esa que corre por la quieta mansedumbre de un todo
que aprieta lo más hondo del alma.
Hoy, desaparezco del asombro de mil ojos,
de la lengua mustia, del tacto impoluto de las
notas del piano que me arrastran por el firmamento.
Hoy renazco en un nuevo festejo de la palabra.
Siento que sólo la sombra me alumbra (Del libro de Miguel Hernandez)
Autor: Ruben Vedovaldi.
En este día me pregunto el mundo
toda la sangre la carne del miedo,
todo es dolor conmigo bajo el cielo;
el hombre se me rompe de preguntas
y agoniza mi alma sin sosiego
En esta hora me duele el silencio
tanta nocturna nota tan profundo
caer sin fondo el hombre en desconsuelo;
hoy el amor se me quema en las manos Seguir leyendo →
México y Chile están unidos desde hace mucho tiempo en el ámbito cultural. Basta decir y como ya es conocido, que México ha acogido a tantos de nuestros escritores, partiendo por Gabriela Mistral, premio nobel de nuestro país.
Hace un par de años tomé unos talleres con, para mi gusto, uno de los buenos cuentistas y novelistas con que cuenta nuestro país, Poli Délano, un ejemplo más, vivió gran parte de su vida en nuestro querido México. María Eugenia Echeverría, excelente poeta. Roberto Bolaño, maestro de la novela. Podría seguir enumerando a muchos escritores que consideran a México como su segunda patria.
Hoy, cada vez se abren con más fuerzas los lazos entre nuestros países, y ahora, con mayor énfasis con el estado de Chiapas. Ahí se encuentra un grupo de poetas, promotoras culturales que dedican gran parte de su tiempo a incansables tareas que tienen como único objetivo mostrar el trabajo de escritores mexicanos y a promover el trabajo de escritores chilenos, entre ellos, Socorro Carranco, destacada poeta Chiapaneca, Maria Eugenia Díaz de la Cruz, Socorro Trejo y tantas otras. Esta tarea es apoyada también por profesionales amantes de las letras y como no, dotados de la escurridiza musa que inspira sus almas como es el caso del Dr. Hernan León V., premiado en varios concursos literarios.
Ojala esta iniciativa siga creciendo cada día, con más fuerza, con más ímpetu. Que nada detenga la palabra, que se rompa el silencio, que se aúnen los hermanos. ¿Cómo lograrlo?, queriendo…, queriendo con ganas para que las fronteras no tengan límites, para que la palabra no tenga acento.
EN ESE PUEBLO MALDITO
(oratorio por las mujeres asesinadas en Ciudad Juárez)
Ardo en estrellas de fuego
y embrutezco de ira
ante desdichado calvario que sangran las mil Marías en Ciudad Juárez
palpitan las vísceras golpeando caras mudas
repican campanas en el silencio repetido de la muerte oscura
el muertero vende suerte en medallitas… acecha
nadie responde nadie escucha
ni una sola caléndula nace ni un solo cactus Seguir leyendo →
La horrible conclusión que se había ido abriendo camino en mi espíritu de manera gradual era ahora una terrible certeza. Estaba perdido por completo, perdido sin esperanza en el amplio y laberíntico recinto de la caverna de Mamut. Dirigiese a donde dirigiese mi esforzada vista, no podía encontrar ningún objeto que me sirviese de punto de referencia para alcanzar el camino de salida. No podía mi razón albergar la más ligera esperanza de volver jamás a contemplar la bendita luz del día, ni de pasear por los valles y las Seguir leyendo →
«Amo a la oscuridad que te da forma, y te deja caer como una gota corrosiva sobre mi piel, que se vuelve insolente, y no entiende la penumbra que muerde la esperanza. Por eso prefiero te unas a otro cuerpo, alimentes otro calor acostumbrado, aunque el dolor de saberlo se encadena a mi otros dolores. Te digo ahora, sin remilgos, la vida se me está yendo por un hoyo de hormigas.
No hay ojos donde me mire y los nombres de los años que cargo, los ignoro. Precisamente hoy, uno de esos años, me desafía, vuelve revuelto de ruidos embriagados. Reclama deserción, cuando traicionó mis sueños. Pude tener todo, hasta tenerte a ti, si llegas más temprano. Mi piel añora el suave tacto de tus manos, que nunca me tocaron. Me despido, de la misma manera que te conocí. Lo recuerdo bien, pasó un tiempo para que me dirigieras una palabra, después hablábamos de todo menos de nosotros, y al final, cuando tenemos que hablar, mi tiempo se termina. Quiero pedirte un beso, no te espantes, no quedará huella alguna del beso; lo juro por Dios que me está abriendo las puertas del cielo, nadie lo sabrá y cuando regreses a tu mundo, reirás a carcajada por haber besado a un moribundo…» La ironía de Raúl triunfo, porque… ¡El beso me gustó!
En su memoria. Creo que despues de una larga y buena vida, en la que se hizo lo que te hizo feliz, donde viviste con plenitud, donde la muerte llega pidiendo permiso puedes partir en paz. Nos vemos en algún momento.
EL PRINCIPIO Y EL FIN
Cuando abro en los objetos la puerta de mí mismo:
¿quién me roba la sangre, lo mío, lo real?
¿Quién me arroja al vacío
cuando respiro? ¿Quién
es mi verdugo adentro de mí mismo?
Oh Tiempo. Rostro múltiple.
Rostro multiplicado por ti mismo.
Sal desde los orígenes de la música. Sal
desde mi llanto. Arráncate la máscara riente.
Espérame a besarte, convulsiva belleza.
Espérame en la puerta del mar. Espérame
en el objeto que amo eternamente.
Nuestros actos están unidos a nosotros como el fósforo su luz,
Nos consumen, pero producen nuestro esplendor. (André Guidé)
Libre
André Gide
Libre de tiempos infelices
de recuerdos espantosos
Libre de aftosa mental y de agonía
desesperando por la muerte inoportuna
cuando nos roba la frágil vida
Libre de odios innecesarios
ocupados con sueños morbos
impiadosos por llegar
al metal mas deseado
Libre de la policía y el cura
asociados en confidencia
para culpar al linyera
de su indigencia
Libre de la represión del alma
Y si esclavo de la carne que tienta
Libre del capricho tirano adultero
del dolor provocado
del azar por salvarnos
Libre de la proseción tecnológica
y sus criaturas aberrantes
de la droga denigrante
y del hambre globalizada
Libre de morir a nuestra fortuna
cuando nos apetezca dejar la fila
después que todos de apoco
se hallan ido a morir a la orilla
Libre de maremotos,
de tormentas turbulentas
del hombre asesino
que espanto la luna enamorada
por un Apolo desplumada y ridícula
PATRICIA GOMEZ 